Любимые стихи

[Кугирчок]

Был и есть у России
Вечной прочности вечный запас

[abcdплюша]

Константин Симонов
Если дорог тебе твой дом.
Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;

Если мил тебе бедный сад
С майским цветом, с жужжаньем пчёл
И под липой сто лет назад
В землю вкопанный дедом стол;
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме фашист топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И деревья в саду сломал…

Если мать тебе дорога —
Тебя выкормившая грудь,
Где давно уже нет молока,
Только можно щекой прильнуть;
Если вынести нету сил,
Чтоб фашист, к ней постоем став,
По щекам морщинистым бил,
Косы на руку намотав;
Чтобы те же руки ее,
Что несли тебя в колыбель,
Мыли гаду его белье
И стелили ему постель…

Если ты отца не забыл,
Что качал тебя на руках,
Что хорошим солдатом был
И пропал в карпатских снегах,
Что погиб за Волгу, за Дон,
За отчизны твоей судьбу;
Если ты не хочешь, чтоб он
Перевертывался в гробу,
Чтоб солдатский портрет в крестах
Взял фашист и на пол сорвал
И у матери на глазах
На лицо ему наступал…

Если ты не хочешь отдать
Ту, с которой вдвоем ходил,
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел,— так ее любил,—
Чтоб фашисты ее живьем
Взяли силой, зажав в углу,
И распяли ее втроем,
Обнаженную, на полу;
Чтоб досталось трем этим псам
В стонах, в ненависти, в крови
Все, что свято берег ты сам
Всею силой мужской любви…

Если ты фашисту с ружьем
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что родиной мы зовем,—
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
И пока его не убил,
Ты молчи о своей любви,
Край, где рос ты, и дом, где жил,
Своей родиной не зови.
Пусть фашиста убил твой брат,
Пусть фашиста убил сосед,—
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
Из чужой винтовки не мстят.
Раз фашиста убил твой брат,—
Это он, а не ты солдат.

Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,—
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!
1942 г.

Симонов работал военным корреспондентом на протяжении всей войны, поэтому свои произведения писал под влиянием непосредственных наблюдений.
Первоначально стихотворение носило более жесткое название – «Убей его!». Изменения были внесены в 1966 г., во время издания полного собрания сочинений Симонова. Кроме смены названия была добавлена целая строфа об отце. Также слово «немец» было изменено на «фашист».
Первый вариант был намного жестче и откровеннее. Сейчас многие не понимают, насколько страшной была эта война. Симонов своими глазами видел расстрелянных и замученных людей, изнасилованных женщин, ощущал запах горелого человеческого мяса. В 1942 г. фраза «убей его» воспринималась естественно и выражала искреннюю потребность всего советского народа.

[abcdплюша]

ИОНА ДЕГЕН - военные стихи

Девятый класс окончен лишь вчера.
Окончу ли когда-нибудь десятый?
Каникулы - счастливая пора.
И вдруг - траншея, карабин, гранаты,

И над рекой до тла сгоревший дом,
Сосед по парте навсегда потерян.
Я путаюсь беспомощно во всем,
Что невозможно школьной меркой мерить.
Июль 1941
                       ***
На фронте не сойдешь с ума едва ли,
Не научившись сразу забывать.
Мы из подбитых танков выгребали
Всё, что в могилу можно закопать.
Комбриг уперся подбородком в китель.
Я прятал слезы. Хватит. Перестань.

А вечером учил меня водитель
Как правильно танцуют падэспань.
Лето 1944
                       ***
Случайный рейд по вражеским тылам.
Всего лишь взвод решил судьбу сраженья.
Но ордена достанутся не нам.
Спасибо, хоть не меньше, чем забвенье.

За наш случайный сумасшедший бой
Признают гениальным полководца.
Но главное — мы выжили с тобой.
А правда — что? Ведь так оно ведется.
Сентябрь 1944
                        ***
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.

Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам еще наступать предстоит.
Декабрь 1944 г
                              ***
Привычно патокой пролиты речи.
Во рту оскомина от слов елейных.
По-царски нам на сгорбленные плечи
Добавлен груз медалей юбилейных.

Торжественно, так приторно-слащаво,
Аж по щекам из глаз струится влага.
И думаешь, зачем им наша слава?
На кой... им наша бывшая отвага?

Безмолвно время мудро и устало
С трудом рубцует раны, но не беды.
На пиджаке в коллекции металла
Ещё одна медаль ко Дню Победы.

А было время, радовался грузу
И боль потерь превозмогая горько,
Кричал «Служу Советскому Союзу!»,
Когда винтили орден к гимнастёрке.

Сейчас всё гладко, как поверхность хляби.
Равны в пределах нынешней морали
И те, кто блядовали в дальнем штабе,
И те, кто в танках заживо сгорали.
2012 г.
Иона Лазаревич Деген - врач хирург, с 1977 г живет в Израиле. В 2015 г ему исполнилось 90 лет.

[Пескотряс]

У матери гордой девять сыновей.
Горя по горло, радости по горло с ними ей.
Растила, как просо. Где силы взяла?
Выросли. Рослые, русоволосые - гордость села.

Люди смотрели, ахали: "Боги, а не пахари!"
Поздно ли, рано ли, грозно война грянула.
Посмотрела грустно, обняла русых, без слез, у берез.
Где слез наберешь?

Пыль золотая следы заметала.
За летом - осень, за осенью - зима...
Погибли... восемь... война взяла...
Черную почту ей принесли. Ноги... точно к полу приросли...

Терпи мать. Береги силы...
Встречай, мать, девятого сына.
Бросилась обнимать. Отставил костыли:
"Умой меня, мать, постель постели..."

Постелила постель. Окно открыла.
За стеной коростель мял синеву о крылья.
Мирно и вольно пела птаха.
Уснул сын воином, проснулся пахарем.

Светло и устало положила мать на стол руки.
И были у старой
Внуки
За все ее муки.

Не помню автора, и название стихотворения забыла. Но сами слова запали в сердце, еще со школы. Однокласснице достался этот стих на конкурс чтецов. Я про себя за ней проговаривала, страдая вместе с той матерью за  каждого из девяти сыновей. Сколько их, рослых, красивых, русоголовых полегли за то, чтобы мы с вами сейчас встречали рассветы и провожали закаты.

[abcdплюша]

Не помню автора, и название стихотворения забыла.

Александр Хромов, "Испытание".

Спокойно читать невозможно.
Спасибо.

[abcdплюша]

Сумерки вяжут смиренно осени зыбкой панно,
Там, за уютной таверной, стелет туман полотно.
Дуют холодные ветры, мерзнут в подвалах коты.
До ноября миллиметры, с грустью своею на ты …
Гулко бормочут трамваи, плачут дождем витражи,
Кто-то преграды ломает, кто-то – свои миражи.
Кто-то в мирах заблудился, ищет родное плечо,
Кто-то впервые влюбился, так горячо… горячо…
Листья румяные кружат, падают наискосок...
Кто и кому больше нужен?- Режет вопросом висок.
Дуют холодные ветры, мерзнут в подвалах коты,
До ноября миллиметры, с грустью своею на ты …
(Юлия Терлецкая)
***
Моя душа закрыта ото всех,
И лишь стихи приоткрывают дверцу.
И нет покоя ищущему сердцу…
Не всем дано увидеть её свет.
Моя душа закрыта от ветров,
От громовых раскатов и разрядов,
Но не откажется от нежных, тёплых слов.
Моя душа не общежитие для тех,
Кто в дом привык входить не разуваясь,
Кто гениальностью своею упиваясь,
Терзает мою душу… для потех.
Моя душа доверится тому,
Кто прикоснётся взглядом осторожным,
Чувствительным пожатием, надёжным,
Аккордом смелым… разбудив струну…
Анна Ахматова
***
Я пью тебя, пленительная жизнь,
Глазами, сердцем, вздохами и кожей.
Казалось бы, что все — одно и то же,
Как совершенно точный механизм.
Но как мы ошибаемся- о, Боже!
На самом деле, все разнообразно
И каждый день наполнен новизной.
По-разному горят в ночи алмазы
Бездонных звезд — зимою и весной.
По-разному мы ощущаем лето
И ненасытной осени настой.
Мы знаем все вопросы и ответы,
И все ж кричим мы времени: «Постой!»
Марина Цветаева

[abcdплюша]

Очень захотелось нежности серебряного века)))

Осип Мандельштам Марине Цветаевой:
Нежнее нежного
Лицо твоё,
Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое —
От неизбежного.
От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.
***
[ Invalid YouTube link ] [/youtube]

[abcdплюша]

Только что прошел день рождения Б. Окуджавы.

Быстро молодость проходит, дни счастливые крадет.
Что назначено судьбою - обязательно случится:
то ли самое прекрасное в окошко постучится,
то ли самое напрасное в объятья упадет.

Так не делайте ж запасов из любви и доброты
и про черный день грядущий не копите милосердье:
пропадет ни за понюшку ваше горькое усердье,
лягут ранние морщины от напрасной суеты.

Жаль, что молодость мелькнула, жаль, что старость коротка.
Все теперь как на ладони: лоб в поту, душа в ушибах...
Но зато уже не будет ни загадок, ни ошибок –
только ровная дорога до последнего звонка.
                                          ***
Круглы у радости глаза и велики — у страха,
и пять морщинок на челе от празднеств и обид...
Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,
и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Ах, музыкант, мой музыкант! Играешь, да не знаешь,
что нет печальных, и больных, и виноватых нет,
когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,
ах, музыкант, мой музыкант, черешневый кларнет!
                               ***
Читаю мемуары разных лиц.
Сопоставляю прошлого картины,
что удается мне не без труда.
Из вороха распавшихся страниц
соорудить пытаюсь мир единый,
а из тряпья одежки обветшалой -
блистательный ваш облик, господа.
Из полусгнивших кружев паутины -
вдруг аромат антоновки лежалой,
какие-то деревни, города,
а в них - разлуки, встречи, именины,
родная речь и свадеб поезда;
сражения, сомнения, проклятья,
и кринолины, и крестьянок платья...
Как медуница перед розой алой -
фигуры ваших женщин, господа...
И не хватает мелочи, пожалуй,
чтоб слиться с этим миром навсегда
               ***
не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
               ***   

[abcdплюша]

12 мая Андрею Вознесенскому 85 лет (исполнилось бы...)

В чьем ресторане, в чьей стране - не вспомнишь,
но в полночь
есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,
и женщина разгневанная - бьет!

Быть может, ей не подошла компания,
где взгляды липнут, словно листья банные?
За что - неважно. Значит, им положено -
пошла по рожам, как белье полощут.

Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!
Вмажь майонезом лысому в подтяжках.
Бей, женщина!
Массируй им мордасы!
За все твои грядущие матрасы,

за то, что ты во всем передовая,
что на земле давно матриархат -
отбить,
обуть,
быть умной,
хохотать,-
такая мука - непередаваемо!

Влепи в него салат из солонины.
Мужчины, рыцари,
куда ж девались вы?!
Так хочется к кому-то прислониться -
увы...

Бей, реваншистка! Жизнь - как белый танец.
Не он, а ты его, отбивши, тянешь.
Пол-литра купишь.
Как он скучен, хрыч!
Намучишься, пока расшевелишь.

Ну можно ли в жилет пулять мороженым?!
А можно ли
в капронах
ждать в морозы?
Самой восьмого покупать мимозы -
можно?!

Виновные, валитесь на колени,
колонны,
люди,
лунные аллеи,
вы без нее давно бы околели!
Смотрите,
из-под грязного стола -
она, шатаясь, к зеркалу пошла.

"Ах, зеркало, прохладное стекло,
шепчу в тебя бессвязными словами,
сама к себе губами
прислоняюсь
и по тебе
сползаю
тяжело,
и думаю: трусишки, нету сил -
меня бы кто хотя бы отлупил!.."
                ***
«Ты меня не оставляй», -
Всюду слышу голос твой.
Слышу эхо над рекой:
«Ты меня не оставляй!»
Ты всегда во мне, мой край.
Детства старенький трамвай,
Ты меня не оставляй,
Душу мне не растравляй.
 
Край пронзительно любимый,
Ты всегда меня поймешь,
Гениальная равнина
В белых клавишах берез...
 
Ни расчету, ни уму
Не постичь тебя, мой край.
Душу не понять твою,
Как ее не вычисляй!
Жизнь моя порой трудна.
Ты не оставляй меня.
Было всякое. Пускай!
Только ты не оставляй.
 
Все красивые слова
Без тебя равны нулю.
Не оставлю я тебя.
Жизнь, я так тебя люблю!
Я живу не по уму,
А как сердце мне велит.
Для тебя я не умру -
Стану горсточкой земли.

Край пронзительно любимый,
Ты всегда меня поймешь,
Гениальная равнина
В белых клавишах берез...

[abcdплюша]

Мне нельзя тебя любить,
Но так хочется.
Мне пора тебя забыть,
Да не можется.
Мне б уйти и не вернуться,
Заплутать в ночи.
От любви больной очнуться,
Раны залечить.
Мне нельзя тебя любить,
Плод запретный.
Но никак мне не уйти -
Держишь крепко.
( Римма Хафизова)
 

[abcdплюша]

Одной тебе, тебе одной,
Любви и счастия царице,
Тебе прекрасной, молодой
Все жизни лучшие страницы!

Ни верный друг, ни брат, ни мать
Не знают друга, брата, сына,
Одна лишь можешь ты понять
Души неясную кручину.

Ты, ты одна, о, страсть моя,
Моя любовь, моя царица!
Во тьме ночной душа твоя
Блестит, как дальняя зарница.
                ***

Пусть я и жил, не любя,
Пусть я и клятвы нарушу,-
Все ты волнуешь мне душу,
Где бы ни встретил тебя!

О, эти дальние руки!
В тусклое это житье
Очарованье свое
Вносишь ты, даже в разлуке!

И в одиноком моем
Доме, пустом и холодном,
В сне, никогда не свободном,
Снится мне брошенный дом.

Старые снятся минуты,
Старые снятся года...
Видно, уж так навсегда
Думы тобою замкнуты!

Кто бы ни звал - не хочу
На суетливую нежность
Я променять безнадежность...
И, замыкаясь, молчу.
(А. Блок)

[Смола]

вспомнилось что-то созвучное стихам выше...
___________________________________

Тебе без меня не дышать и не жить

…А мне без тебя – не дышать и не жить…
Как много людей не дают мне любить.
Любовь нашу жаждут сломать и убить,
Меня удержать и к тебе не пустить…

Друзья – чтобы крепче к себе привязать,
Враги – чтобы счастью меня не отдать,
Друзья – чтоб надежда совсем не ушла,
Не их- так ничьей чтоб уже не была.
Подруги – чтоб дальше без горечи жить
И верить: никто не умеет любить.
Родные - чтоб с ними, лишь с ними была,
Чтоб цепи родства я порвать не смогла…

А мне без тебя – что в могилу живой,
Тебе без меня – лютой смерти покой.
Не будет тогда ни меня, ни тебя,
Не будет ни ночи, ни утра, ни дня.
Не будет рождения трепетных слов,
Ни музыки нашей, ни наших стихов.
Не будет рассветов, закатов, цветов,
Сверкающей яви, пугающих снов…

А мне без тебя – не дышать и не жить.
Любовь нашу многое может убить:
Советы друзей и наветы врагов,
И грубые смыслы бесчувственных слов,
Подсчеты возможных потерь и долгов,
И сорванный с трепетной тайны покров,
И омут привычек, и страх перемен,
Попытка укрыться за ложью измен…

И непониманье того, что стряслось
И как мирозданье теперь началось…
Любовь нашу многое может убить.
Тебе без меня – не дышать и не жить…


(с) Джемма Фирсова (1935 - 2012 г.г.)

[abcdплюша]

Я не могу без тебя жить!
Мне и в дожди без тебя – сушь,
Мне и в жару без тебя – стыть.
Мне без тебя и Москва – глушь.

Мне без тебя каждый час – с год;
Если бы время мельчить, дробя!
Мне даже синий небесный свод
Кажется каменным без тебя.

Я ничего не хочу знать –
Бедность друзей, верность врагов,
Я ничего не хочу ждать.
Кроме твоих драгоценных шагов.
(Николай Асеев)

Семимиллионный город не станет меньше,
если один человек из него уехал.
Но вот один человек из него уехал,
и город огромный вымер и опустел.
 
И вот я иду по этой пустой пустыне,
куда я иду, зачем я иду, не знаю,
который уж день вокруг никого не вижу,
и только песок скрипит на моих зубах.
 
Прости, о семимиллионный великий город,
о семь миллионов добрых моих сограждан,
но я не могу без этого человека,
и мне никого не надо, кроме него.
 
Любимая, мой ребенок, моя невеста,
мой праздник, мое мученье, мой грешный ангел,
молю тебя, как о милости, - возвращайся,
я больше ни дня не вынесу без тебя!
(О Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну, что тебе стоит, Господи, сделать так!)
 
И вот я стою один посреди пустыни,
стотысячный раз повторяя, как заклинанье,
то имя, которое сам я тебе придумал,
единственное, известное только мне.
 
Дитя мое, моя мука, мое спасенье,
мой вымысел, наважденье, фата-моргана,
синичка в бездонном небе моей пустыни,
молю тебя, как о милости, - возвратись!
(О Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну, что тебе стоит, Господи, сделать так!)
 
И вот на песке стою, преклонив колена,
стотысячный раз повторяя свою молитву,
и чувствую - мой рассудок уже мутится,
и речь моя все невнятнее и темней.
 
Любимая, мой ребенок, моя невеста
(но я не могу без этого человека),
мой праздник, мое мученье, мой грешный ангел
(но мне никого не надо, кроме него),
мой вымысел, наважденье, фата-моргана
(о Господи, сделай так, чтоб она вернулась),
синичка в бездонном небе моей пустыни
(ну что тебе стоит, Господи, сделать так)!
(1984, Ю. Левитанский)

[Смола]

Нет слов...
Нет слов начать стихотворение,
Нет слов, как выразить любовь,
Но в сердце есть такое рвение-
Все чувства выразить без слов!

Без слов начать стихотворение,
Без слов раскрыть свою любовь,
И словно яркое видение
Явиться в жизни после снов!

А ранним утром на рассвете,
Не дожидаясь петухов,
С лучами солнца на корсете
Согреть теплом своим без слов!

Без слов к губам твоим коснуться,
Держа в руках твою ладонь,
И в тишине с тобой проснуться
Без слов, запомнив этот сон!

[abcdплюша]

Смолик, это твое!?