Любимые стихи

[abcdплюша]

Я вчера в углу стояла,
Я наказана была.
А за что мне вдруг попало?
Так понять и не смогла.

Я на папиной «восьмёрке»
У стекла, ближе к рулю,
Нацарапала отверткой:
«Папа! Я тебя люблю!»

Нацарапала красиво,
Фразу из красивых слов.
Разве это справедливо
Ставить в угол за любовь?

Вячеслав Дединовский

[abcdплюша]

Эмили Дикинсон.
/1830-1886г/

Взгляни на время благодарно,
Оно старалось, как могло;
Как нежно озаряет солнце
Все человеческое зло!
***
Сказали: "Время лечит".
Не лечит никогда.
Страданье, как и мышцы,
Лишь укрепят года.
Но время - как проверка
Для тех, кто уцелел.
С годами стало легче?
Ну, значит, не болел.
***
Одна случайная строка
Порой зацепит глаз –
Когда творца простыл и след –
Сильна зараза фраз –
И через целые века,
Быть может, ты вдохнешь –
Того отчаянья туман –
Той малярии дрожь.
***
Столь низко пал – в моих глазах –
Я видела – как он –
Вдруг раскололся на куски –
Издав печальный звон –
Но не судьбу бранила я –
А лишь себя одну –
Что вознесла – такой предмет –
В такую вышину –
***

Перевод Григория Кружкова.

[abcdплюша]

По мнению Варлама Шаламова наилучшая поэзия - это поздний Пушкин и ранний Пастернак.

Мне Пушкин нравится весь - и ранний, и поздний.
Посмотрела раннего Пастернака. Вот одно и то же его стихотворение, написанное в разные годы:

ИМПРОВИЗАЦИЯ.
Я клавишей стаю кормил с руки
Под хлопанье крыльев, плеск и клёкот.
Я вытянул руки, я встал на носки,
Рукав завернулся, ночь тёрлась о локоть.
И было темно. И это был пруд
И волны. — И птиц из породы люблю вас,
Казалось, скорей умертвят, чем умрут
Крикливые, чёрные, крепкие клювы.
И это был пруд. И было темно.
Пылали кубышки с полуночным дёгтем.
И было волною обглодано дно
У лодки. И грызлися птицы о локте.
И ночь полоскалась в гортанях запруд.
Казалось, покамест птенец не накормлен,
И самки скорей умертвят, чем умрут,
Рулады в крикливом, искри́вленном горле.
1915 г.

А вот как он написал то же самое, но через 30 с лишним лет:

ИМПРВИЗАЦИЯ НА РОЯЛЕ.
Я клавишей стаю кормил с руки
Под хлопанье крыльев, плеск и гогот.
Казалось, всё знают, казалось, всё могут
Кричавших кругом лебедей вожаки.
И было темно, и это был пруд
И волны. И птиц из семьи горделивой,
Казалось, скорей умертвят, чем умрут
Дробившиеся вдалеке переливы.
И всё, что в пруду утопил небосвод,
Ковшами кипящими на воду вылив,
Казалось, доплёскивало до высот
Ответное хлопанье вёсел и крыльев.
И это был пруд, и было темно,
И было охвачено тою же самой
Тревогою сердце, как небо и дно,
Оглохшие от лебединого гама
1946 г.

Если судить по этому стиху, то ранний Пастернак и мне нравится больше, чем поздний.
Ярче ранний Пастернак (ИМХО).

[abcdплюша]

Дети мёду не едят.
Говорят, что не хотят.
Мы ребятами, бывало,
Подбирали всё подряд:
Колосок ли, весь в пыли,
Корешок ли из земли,
Из картошки ли лепёшки,
Из овса ли кисели.
Лишь бы рос бы тот овёс
Да картофь не бил мороз...
Вспоминается частушка,
Сочинённая всерьёз:

«Неужели это будет,
Неужели я дождусь:
Хлеба досыта наемся,
Чаю с сахаром напьюсь?»

Было, было – далеко ль?
Причиняло сердцу боль.
К самовару: «Чай да сахар!»
И к обеду: «Хлеб да соль!»
Поговорке славной той,
Как насмешке над бедой,
Зачастую отвечали:
«Ем – да свой! А ты – постой».
...Пронеслось. Прошло. Сбылось.
Все дома пройди насквозь:
В каждом хлеб – большой хозяин,
Не залётный редкий гость.
Не ругаю я ребят,
Что едят не всё подряд.
Пусть по вкусу выбирают
Да судьбу благодарят,
Что на фоне тишины
Пчёлы мирные слышны,
Что деньки сладки без мёда,
Потому что нет войны.
1975

Ольга Фокина

[abcdплюша]

– Как странно, – я думал, –
Что в мире огромном
Нет места собакам и кошкам бездомным.
Вы слышите, кошка, пойдемте со мной,
Темнеет, и, значит, пора нам домой!
АЛЕКСЕЙ ДМИТРИЕВ.

 

Конечно в лужах есть окошко
Сквозь землю в южный небосвод;
Не зря к нему прилипла кошка —
Глотая звезды, небо пьет!
А рядом чуть живой от жажды,
И я — (боясь сойти с ума —
Любой бы сделал точно так же!)
Она подвинулась. Сама.
Внизу мяукнул изумленно
Хвостатый, рыжий антипод:
Два зверя, полные соленым,
Лакали небо — я и кот!
Вот счастье! — Думать ночью поздней
О царствах мира, их тщете,
Когда безоблачная звездность
В небесно-полном животе!
Любая лужа — суть окошко,
Когда желающий забыть,
Придет к нему бродячей кошкой
Глотая звезды, небо пить!

Мандельштам Роальд.

[abcdплюша]

Телеведущий Владимир Соловьёв опубликовал стихотворение, которое ему прислали из Киева. Но имя автора сообщать не стал, уточнив, что для того публичная огласка этих строк — это смертельный приговор.

Вот, что прислал поэт:

РУССКИЙ КИЕВ.
Не святы мы и, в общем не такие...
За то попали в гнусный переплёт....
Но знаешь, брат, есть прежний русский Киев,
Он жив ещё, он молится и ждёт.

Ему кричат, мол, братьям ты не нужен,
И вслед плюёт, оскалясь, укро-хам.
А он встаёт, оболган, безоружен,
Лицо умоет и шагает в храм.

И, шапку сняв, там ставит, молча, свечи,
Пока ломает двери стая псов.
Сейчас ворвутся, чтобы гнать, калечить,
Но Киев русский умереть готов.

За что? За эти старые иконки,
За радость ту, что в сердце разлита,
За День Победы, голос в хоре звонкий,
А, в сущности, за Господа Христа.

Святых Печерских о защите просит
Поруганный, но вечный Киев-град:
- Услышьте нас, Антоний, Феодосий!
И ты услышь, российский брат-солдат.

Не верь, солдат, продажным подпевалам,
Что здесь царит эсэсовская гнусь.
Да, мы в плену, но в киевских кварталах
Невидимо живёт Святая Русь.

Приди! Очищен от бесовской мути,
Восстанет город, Господом храним.
Вернутся Чкалов, Пушкин и Ватутин,
Воскреснет Русский Иерусалим.

Наш путь непрост, но места нет для грусти:
Единый Бог, и мы - один народ.
И не был Киев никогда нерусским,
Он верой жив, он молится и ждёт.

© Copyright: Леонтий Белоцкий 2, 2023
Свидетельство о публикации №123022501957
Это имя уже взято из интернета. Вероятно, это псевдоним?

***

[abcdплюша]

МОРЕ И УТЁС.
И бунтует, и клокочет,
Хлещет, свищет, и ревет,
И до звезд допрянуть хочет,
До незыблемых высот…
Ад ли, адская ли сила
Под клокочущим котлом
Огнь геенский разложила —
И пучину взворотила
И поставила вверх дном?
Волн неистовых прибоем
Беспрерывно вал морской
С ревом, свистом, визгом, воем
Бьет в утес береговой, -
Но, спокойный и надменный,
Дурью волн не обуян,
Неподвижный, неизменный,
Мирозданью современный,
Ты стоишь, наш великан!
1848.
Ф. Тютчев.

[abcdплюша]

Я не знал никогда отца,
Никогда не видал его,
И какие черты лица
Или голос какой у него.
Папой отчима я называл,
Получал от него ремня...
А потом был развод и вокзал,
Скорый поезд унес меня.
Я родного отца искал,
Но никто не открыл мне дверь.
Я прошел городской квартал,
Сбит и сломан мой шагомер.
Где-то ходит сейчас отец -
Человек мой, еще не стар.
Может быть, он пасет овец,
Может, он неплохой гончар.
Или школьный учитель он,
Или воин, что ждет письма...
Возвращается почтальон,
Отступает незнаний тьма.
Я придумаю сам его.
Буду с ним говорить, молчать,
Фильм смотреть Франсуа Трюффо,
Рядом он, а на кухне мать
Варит щи, режет хлеб и лук,
Позовет нас к столу поесть.
Мой отец, ты и брат, и друг,
Моя совесть, любовь и честь.
Я когда-то тебя найду,
Хоть ты бросил меня, не знав.
Ты оставил свой дом, жену,
Все оставил, едва собрав...
Но я знаю, что будет час,
Будет вдоволь хлебов и вин.
Ты, я чувствую, жив сейчас.
Значит, вместе отец и сын.

Антон Шагин.
Актёр. Исполнитель главной роли в фильме "Стиляги".
 

[abcdплюша]

РЕКВИЕМ.
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.
1913 г.

Марина Цветаева.

Ей всего 20 лет.

[abcdплюша]

Иосиф Бродский.

ИЛЛЮСТРАЦИЯ.
(Л. Кранах ‘Венера с яблоками’)

В накидке лисьей — сама
хитрей, чем лиса с холма
лесного, что вдалеке
склон полощет в реке,
сбежав из рощи, где бог
охотясь вонзает в бок
вепрю жало стрелы,
где бушуют стволы,
покинув знакомый мыс,
пришла под яблоню из
пятнадцати яблок — к ним
с мальчуганом своим.
Головку набок склоня,
как бы мимо меня,
ребенок, сжимая плод,
тоже смотрит вперед.
*** 
Посмотрела эту кртину...
У нас в Петербурге, в Эрмитаже есть один из вариантов этой картины под названием "Мадонна с младенцем под яблоней. 1520 - 1526."
Бродский очень точно описал её. Даже яблоки сосчитал на яблоне (15 штук))). Даже напрвление взгляда младенца. Вот только с лисьей накидкой ошибся (ИМХО). Это золотые волосы мадонны, рассыпавшиеся по плечам и спине.

ХУДОЖНИК.
Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
"Нелепо!"
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.

Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.

...Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по селам,
По шляхам,
Желтым и длинным;
Он писал для костелов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.

А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной...
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!

И. Бродский.
*** 

[abcdплюша]

КОФЕЙНАЯ РОЗА.
В неведомом саду, у тайных врат,
Где берега податливы и зыбки,
Срывает восхищённые улыбки,
И источает тонкий аромат.

Кофейных лепестков атласна шаль,
И филигранны краешки оборок
Узорчатой каймой тончайших створок,
За коими — Божественный Грааль.

Касанье губ — и дрогнет лепесток,
Доверчиво раскрыв жемчужный венчик.
Прозрачностью своею так застенчив
Росою пряной выступивший сок.

Природой не придумано пока
Нежней и совершеннее цветка.

© Copyright: Нора Никанорова, 2006 Свидетельство о публикации №106030800005 
Перевод Светланы Суворовой. 

The Coffee Rose

In front of secret gate with no tendance,
Where sloping shores are pliant and unstable,
In garden which is unforeknowable,
She picks admiring smiles, emitting fragrance.

Her coffee petals are like silky shawls;
And hemline of the frilling's filigreed
With veiny border of exquisite leaf.
Behold, there is the Holy Grail so close.

Touch her by tender lips - the petal's thrilling;
Her pearl corolla's opened for you.
Clear sap, exuded by inviting dew,
Looks crystal and unveils the feeling.

No other flower is such perfect creature,
Which has been e'er created by the Nature.

© Copyright: Нора Никанорова, 2006
Свидетельство о публикации №106030800005