Любимые стихи

[abcdплюша]

Вера Меркурьева (1876 - 1943).

***
Некогда подумать о себе,
О любви, никем не разделенной.
Вся-то жизнь - забота о судьбе,
О судьбе чужой, непобежденной.

Весь-то день - уборка и плита,
Да еще аптекарские склянки.
Вся-то ночь - небесная мечта,
Бред Кассандры - или самозванки?

Долго, долго не ложится тень.
Утро настает незванно рано.
Но и днем сквозь усталь, пыль и лень
Слышны ей - лесные флейты Пана.
4 мая 1916.
***

МОЙ ГОРОД.
Трамваев грохот и скрежет,
Горячий мягкий асфальт.
Навязчиво ухо режет
Газетчика звонкий альт.
От двери к двери - любезный,
Вполне корректный отказ.
- Мы можем быть вам полезны,
Но - кто-нибудь знает вас? -
Меня не знает никто там.
О, сердце людей - базальт.
И дальше, к новым воротам,
И снова трамвай, асфальт.
Но этот жестокий город
Такой красивый и свой,
Что каждый мне камень дорог
В пыли его мостовой.
С Моста - Далекого Вида
Легла золотая мгла.
И тонет в реке обида,
Уходит боль в купола.
Кто любит, тот не осудит,
Кремнистый не бросит путь.
Мой город милостив будет
К другому кому-нибудь.
28 мая 1917.
***

[abcdплюша]

НА СМЕРТЬ ЖУКОВА.
 Вижу колонны замерших внуков,
гроб на лафете, лошади круп.
Ветер сюда не доносит мне звуков
русских военных плачущих труб.
Вижу в регалиях убранный труп:
в смерть уезжает пламенный Жуков.
Воин, пред коим многие пали
стены, хоть меч был вражьих тупей,
блеском маневра о Ганнибале
напоминавший средь волжских степей.
Кончивший дни свои глухо в опале,
как Велизарий или Помпей.
Сколько он пролил крови солдатской
в землю чужую! Что ж, горевал?
Вспомнил ли их, умирающий в штатской
белой кровати? Полный провал.
Что он ответит, встретившись в адской
области с ними? «Я воевал».
К правому делу Жуков десницы
больше уже не приложит в бою.
Спи! У истории русской страницы
хватит для тех, кто в пехотном строю
смело входили в чужие столицы,
но возвращались в страхе в свою.
Маршал! поглотит алчная Лета
эти слова и твои прахоря.
Все же, прими их — жалкая лепта
родину спасшему, вслух говоря.
Бей, барабан, и военная флейта,
громко свисти на манер снегиря.

И. Бродский1974 г.
***

Говорят, что единомышленники Бродского по диссидентству осуждали его за это стихотворение, за уважение автора к советскому военачальнику.

И еще говорят, что написано это стихотворение в том же размере, в каком Г.Р.Державин написал стих-оду на смерть Суворова, с которым дружил. Снегирь - это любимая птица Державина. Дома у него жил снегирь, обученный насвистывать военный марш.
     Снегирь в русской культуре символизирует чистоту, зиму, а еще в народе его считают защитником, который спасал тех, кто заблудился в снежных пустынях. Флейта же – военный инструмент, который на языке символов означает тревогу и всплеск эмоций. Символическое звучание обоих образов созвучно теме и идее стихотворения Державина. И Бродский, видимо, повторил этот образ, и тот же размер  в стихе "На смерть Жукова"

СНИГИРЬ. (Державин Г.Р.)
 Что ты заводишь песню военну
Флейте подобно, милый снигирь?
С кем мы пойдем войной на Гиену?
Кто теперь вождь наш? Кто богатырь?
Сильный где, храбрый, быстрый Суворов?
Северны громы в гробе лежат.
Кто перед ратью будет, пылая,
Ездить на кляче, есть сухари;
В стуже и в зное меч закаляя,
Спать на соломе, бдеть до зари;
Тысячи воинств, стен и затворов;
С горстью россиян всё побеждать?
Быть везде первым в мужестве строгом,
Шутками зависть, злобу штыком,
Рок низлагать молитвой и Богом,
Скиптры давая, зваться рабом,
Доблестей быв страдалец единых,
Жить для царей, себя изнурять?
Нет теперь мужа в свете столь славна:
Полно петь песню военну, снигирь!
Бранна музыка днесь не забавна,
Слышен отвсюду томный вой лир;
Львиного сердца, крыльев орлиных
Нет уже с нами! — что воевать?
1800 г.
***
   

[abcdплюша]

Алексей Михайлович Жемчужников (1821 - 1908).

СЕБЕ.
В родной семье певцов почтен не будешь ты
Ни шумной славою, ни славой долговечной;
Но ты оставишь след возвышенной мечты,
И скорби искренней, и думы человечной.
1893.
***
ПАУЗА.
Морозный, тусклый день рисует предо мной
Картину зимнюю красы необычайной;
Покрытый инеем, недвижен сад немой.
Он замер, весь объят какой-то белой тайной.
Движенья ищет взор, переходя вокруг
С предмета на предмет; но тщетно:  сад не дышит;
И, силясь уловить хоть мимолетный звук,
Слух напрягается, но ничего не слышит...
1893.
***

А мы сейчас напрягаемся, чтобы такую вот тишину послушать. Но тщетно.
Кругом вой и грохот. Даже мысли грохочут.

[abcdплюша]

Когда душа, расправив крылья,
Дерзает выспренний полет,
И я взнесусь не без усилья
Во область чистую высот, -
Как мяч, взлетевший ввысь невольно,
К земле я падаю, спеша;
И снова в узах жизни дольной
Задремлет грешная душа.
1895.
***
Так прочен в сердце и в мозгу
Высокий строй эпохи прошлой,
Что с современностию пошлой
Я примириться не могу.
Но я, бессильный, уж не спорю
И, вспоминая старину,
Не столь волнуюсь и кляну,
Как предаюсь тоске и горю ...
1898.
***
ЛЕТНИЙ ЗНОЙ.
Блестящ и жарок полдень ясный,
Сижу на пне в лесной тени ...
Как млеют листья в неге страстной!
Как томно шепчутся они!
О прошлом вспомнил я далеком,
Когда меня июльский зной,
Струясь живительным потоком,
Своей разнеживал волной.
Я с каждой мошкой, с травкой каждой,
В те годы юные мои,
Томился общею нам жаждой
И наслажденья, и любви.
Сегодня те же мне мгновенья
Дарует неба благодать,
И возбужденного томленья
Я приступ чувствую опять.
Пою привет хвалебный лету
И солнца знойному лучу ...
Но что рождает песню эту,
Восторг иль грусть, - не различу.
1894.
А.М. Жемчужников.
***

[abcdплюша]

Прислали мне стихотворение...
Поделились душевными стихами:

Не убегайте от своей любви…
Не разрушайте маленькое счастье,
Не говорите тихо: " Уходи ",
Когда душа разорвана на части.
Не убегайте от своей любви !
Не стройте стен, они вам не спасенье.
Себе не лгите, что свободны вы,
Кто любит — обречен на заточенье.
Не убегайте от своей любви,
Дарите счастье тем, кто рядом с вами.
Не позволяйте зависти и лжи
Овладевать вдруг вашими сердцами.
Не убегайте от своей любви !
И никогда её не оставляйте !
И даже если стерты все следы,
Любите, верьте, только не теряйте !
Не убегайте от своей любви !
Сквозь боль и слезы напролом идите !
Не говорите тихо: " Уходи ",
А просто все забудьте и простите.
Не убегайте от своей любви !
Ведь это лучшее, что есть у вас отныне !
Храните чувства светлые свои,
Хоть это тяжело в жестоком мире.
Б. Пастернак

Прочла несколько раз...  Как-то не очень похоже на Пастернака. Пошла смотреть стихи Пастернака в сборнике...
Ну, совершенно не координируются эти мягкие, явно женские стихи с Пастернаком.
А в инете в первых строчках везде вылезает - автор - Борис Пастернак.

Наконец, нашла:

Всем, кто любит...
Елена Александровна Трофимова

и дальше идет приведенное выше стихотворение и послесловие к нему:
Хочу предупредить, что в сети много ссылок на этот текст, но с указанием чужого авторства (например, http://www.100bestpoems.ru/item_info.php?id=13703 http://music.lib.ru/m/matjuhin_a_b/alb73.shtml) или вовсе без указания автора (например, http://www.proshkolu.ru/user/tilagutina52/blog/404900). Заявляю, что я являюсь автором данного стихотворения. Все авторские права на произведения, размещенные на данном сайте принадлежат авторам и охраняются законом.
© Copyright: Елена Александровна Трофимова, 2010
Свидетельство о публикации №110062407816


Пишу об этом своей знакомой, а ей, оказывается, подарил этот стих ее любимый человек. Обиделась на меня. Разговаривает со мной, но с отчуждением.

А я лишний раз убедилась, как много вранья в инете. Все проверять надо.

[abcdплюша]

Ты меня не догонишь, друг.
Как безумец, в слезах примчишься,
а меня - ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты
позади себя я воздвигну,
чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути
позади себя уничтожить, -
ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг...
Я, возможно, вернусь обратно,
а тебя - ни здесь, ни вокруг.

 Хуан Рамон Хименес   (Перевод П.Грушко)

[abcdплюша]

А между прочим, осень на дворе.
Ну что ж, я вижу это не впервые.
Скулит собака в мокрой конуре,
Залечивая раны боевые.

Бегут машины, мчатся напрямик
И вдруг с ухаба шлёпаются в лужу.
Когда, буксуя, воет грузовик,
Мне этот вой выматывает душу.

Кругом шумит холодная вода,
И всё кругом расплывчато и мглисто,
Незримый ветер, словно в невода,
Со всех сторон затягивает листья...

Раздался стук. Я выдернул засов.
Я рад обняться с верными друзьями.
Повеселились несколько часов,
Повеселились с грустными глазами.

Когда в сенях опять простились мы,
Я первый раз так явственно услышал,
Как о суровой близости зимы
Тяжёлый ливень жаловался крышам.

Прошла пора, когда в зелёный луг
Я отворял узорное оконце –
И все лучи, как сотни добрых рук,
Мне по утрам протягивало солнце...

Николай Рубцов. 1966.

[abcdплюша]

Уходя, оставьте Свет! Это больше, чем остаться...
Это лучше, чем прощаться и важней, чем дать совет...

Уходя, оставьте Свет - перед ним отступит холод!
Свет собой заполнит город... Даже если Вас там нет...

Уходя, оставьте Свет, как маяк в туманном море,
Как лекарство против горя, как сердечности привет.

Кто-то скажет: "Чушь и бред! Нет лекарства против горя!"
Я ни с кем не стану спорить... я дарю вам свой секрет:

Уходя, оставьте Свет, Свет любви средь серых буден,
Как надежду: "Будем! Будем!" - в час, когда надежды нет...

Уходя, оставьте Свет, даже если расстаётесь,
Даже если не вернётесь - уходя, оставьте Свет.

Уходя, включите Свет! Кто ошибся - тот вернётся...
Пусть не гаснет ваше Солнце! Уходя - оставьте Свет...

Приходя, несите Свет! Тот, кто светел, тот и вечен!
Путь со Светом бесконечен... Приходя, несите Свет!..

Галина Волчек

[abcdплюша]

Не тратьте жизнь свою на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".
Не тратьте слёз своих на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил своих на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов своих на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь свою, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

© Copyright: Любовь Козырь, 2009
Свидетельство о публикации №109012902467

Имя автора не совсем точное. Некоторые указывают, что это стих Эдуарда Асадова. Обычно я по сборникам проверяю, но асадовского сборника у меня не оказалось. Так что, можно написать внизу - "автор не известен"?

[abcdплюша]

ВЛАДИМИР НАБОКОВ

Элегия

Я помню влажный лес, волшебные дороги,
узорные лучи на дышащей траве...
Как были хороши весенние тревоги!
Как мчались облака по вольной синеве!
Сквозная стрекоза, мой жадный взор чаруя,
легко покоилась на освещенном пне.
Со струнами души созвучья согласуя,
чудесно иволга сочувствовала мне:
я чутко различал в зеленой вышине -
то плач прерывистый, то переливы смеха.
Березы, вкрадчиво шумящие вокруг,
учили сочетать со звуком точный звук,
и рифмы гулкие выдумывало эхо,
когда, средь тишины темнеющего дня,
бродя по прихоти тропы уединенной,
своими кликами даль мирную дразня,
я вызывал его из рощи отдаленной.

[abcdплюша]

В МИНУТЫ МУЗЫКИ.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови!—
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
[1966]
 Н.Рубцов

[abcdплюша]

Эпоха Нечитающих стихи
сменяет ту, где все поэтов чтили.
Слова уходят. В гиблом вязнут иле,
теряются средь мусорной трухи.
Культурный слой стихами прирастёт,
Становится он толще год от года,
когда царит глумливая свобода,
испачкавшая матершиной рот.
Когда-нибудь ныряльщики найдут,
а, может, археологи отроют
не Атлантиду вовсе и не Трою,
а строки тех, кто на свою беду
в Эпоху Нечитающих стихи
творил не потому, что мир был мрачен,
а просто не умея жить иначе
без этой стихотворной чепухи

Александр Берман.

[abcdплюша]

Какие разные поэты.
В какие разные жили времена.
Какие разные у них стихи, но об одном и том же - о музыке, которая сливается с поэтическим словом.

Музыка есть сущность мира. А. Блок.


АЛЛА МЕДНИКОВА (Васаби).
Сухие пальцы, клавиши, рояль,
Веранда, ветер, грохот грома, тени.
Вот вспышки молнии, промокшая герань,
А в старом доме музыка Шопена.
Портреты, свечи, отблеск  янтаря,
Тропинки сада вымокли до нитки.
И розы словно плачут без тебя,
В саду роняя лепестки улыбки…

© Copyright: Алла Медникова, 2015
Свидетельство о публикации №115040910855
***

ПОЛЬ ВЕРЛЕН.
Целует клавиши прелестная рука;
И в сером сумраке, немного розоватом,
Они блестят; напев на крыльях мотылька,
(О песня милая, любимая когда-то!)
Плывет застенчиво, испуганно слегка,—
И всё полно её пьянящим ароматом.
И вот я чувствую, как будто колыбель
Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня ты, песни нежный хмель?
И ты, её припев, неясный и манящий,
Ты, замирающий, как дальняя свирель,
В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?
***

БОРИС ПАСТЕРНАК.
ИМПРОВИЗАЦИЯ.
Я клавишей стаю кормил с руки
Под хлопанье крыльев, плеск и клёкот.
Я вытянул руки, я встал на носки,
Рукав завернулся, ночь тёрлась о локоть.

И было темно. И это был пруд
И волны. — И птиц из породы люблю вас,
Казалось, скорей умертвят, чем умрут
Крикливые, чёрные, крепкие клювы.

И это был пруд. И было темно.
Пылали кубышки с полуночным дёгтем.
И было волною обглодано дно
У лодки. И грызлися птицы о локте.

И ночь полоскалась в гортанях запруд.
Казалось, покамест птенец не накормлен,
И самки скорей умертвят, чем умрут,
Рулады в крикливом, искри́вленном горле.
1915.
***

Очень люблю символизм в поэзии.

[abcdплюша]

Поль Мари Верлен (фр. Paul Marie Verlaine, 1844—1896) — французский поэт, один из основоположников литературного импрессионизма и символизма

Скиталец, ты о чем? О странах? О перронах?
А сбросил ты хандру, созревшую вполне?
Так и сидишь, чудак, в дыму сигар зловонных,
И профиль твой смешной чернеет на стене.
Твой взор, увы, погас от суеты бесцельной,
Все так же хмуришься, все также нелюдим,
Как мертвая луна над снастью корабельной,
Как древний океан под солнцем молодым,
Как новые кресты на кладбищах старинных.
Нет, лучше расскажи преданье без прикрас
О рухнувших мечтах, тоскующих в долинах.
О новых горестях своих начни рассказ,
О разных женщинах, о злобе ежечасной,
О страхе, что всегда крадется по пятам,
И о политике и о любви несчастной
Пиши чернилами, но с кровью пополам.

Ты вспомни и себя, хотя другим ты занят,
Себя, наивного, как малое дитя,
Пришедшего сюда, где люди любят, ранят
На странный свой манер, смеясь или грустя.
За искренность твою тебе досталось мало?
Мужчины недобры? А женщины? Ответь,
Кто внял твоим слезам? Чье сердце понимало
Страдания твои? Кто мог тебя согреть?
Тебя или других… Ты лести верил слепо,
Несчастный, ты мечтал (безумье жить в мечтах!).
И смерти легкой нет, любая смерть свирепа,
О ангел во плоти, твои надежды - прах!
Сберег ли силы ты для достиженья цели?
Душа твоя от слез смягчилась или нет?
Под мягкою корой тверды дубы и ели,
Но мягкая душа нам не сулит побед.
Что ж, если так пошло, не требуй снисхожденья!
Совсем блаженным стань и пустоту небес
Весь день разглядывай в окно до одуренья,
Откуда на тебя с ухмылкой смотрит бес!
Что тут поделаешь, раз ты в таком упадке!
А ведь любой другой, в ком пламень не погас,
Позвал бы скрипачей, плясал бы без оглядки
На все приличия и на толпу зевак.

Пошарь в своей душе! Пошарь! Там есть пороки!
Какой - то извлекли, как шпагу из ножон!
Такой, чтобы краснеть, чтоб обжигало щеки,
Чтоб запустить его в багровый небосклон!
Твоих грехов не счесть? Тем лучше. Шпагу в руки!
Здесь выбор невелик. Не мешкай! С ходу в бой!
Прикрой свое лицо недвижной маской скуки
И ненависть свою под этой маской скрой!
Нельзя быть простаком в бездарной оперетте,
Где счастье горькое не в силах нас прельстить,
Поскольку сносит все, все мерзости на свете,
И чтоб не быть глупцом - злодеем надо быть.

- Ах, мудрость! Но ведь я прозрел иные вещи,
Твой голос мне твердит о суете земной,
А предо мной тоска, ее слова зловещи,
Я помню только зло, содеянное мной.

Во всех превратностях судьбы моей, богатой
Невзгодами, среди событий и дорог,
Моих или чужих, теперь или когда-то
Я лишь одно обрел: дарил мне милость Бог.
И если я судьбой наказан, так и надо.
Все люди тяжкий крест за что-нибудь несут
Но твердо верую, что ждет меня награда,
Прощение за все, Господень правый суд.
Обидно простаком быть в этой жизни бренной,
Но в Царство Вечности войдешь достойно ты,
Постигнув, что живет и правит во вселенной
Не зло, не ненависть, а воля доброты.

Перевод Александра Ревича
***

[Za900]

Однажды я встретил бездомную кошку.
– Как ваши дела?
– Ничего, понемножку.
– Я слышал, что вы тяжело заболели?
– Болела.
– Так значит, лежали в постели?
– Бездомной мне некуда ставить постель.

– Как странно, – я думал, –
Что в мире огромном
Нет места собакам и кошкам бездомным.
Вы слышите, кошка, пойдемте со мной,
Темнеет, и, значит, пора нам домой!

Мы шли с ней по улице гордо и смело –
Я молча, а кошка тихохонько пела.
О чем она пела? Возможно, о том,
Что каждому нужен свой собственный дом.

АЛЕКСЕЙ ДМИТРИЕВ.