Любимые стихи

[abcdплюша]

Всем большой-большой привет!!!)))
Заглянула на минутку, новые стихи нашла...


Доживём до нежности.
Если доживём.
Всё расскажем сумеркам,
Каждый о своём.
Расплетём туманности,
Заплетём в слова,
Тишины, как данности,
Не спугнув едва.

Не спугнём, опомнимся.
Нам ли не беречь
Этот час бессонницы,
Путаную речь...
Маету мою прости.
Если не усну,
Говори мне глупости,
Я у них в плену.

Нам молчанье -золото.
Так не повезло, -
Тишина расколота
На добро и зло.
Или, может, заново
Сотворим добро
Из ребра Адамова,
Бес тебе в ребро!...

Доживём до сумерек
И до нежности.
Тишина устроится
У тебя в горсти,
А тепло уляжется
К моему плечу.
Засыпаю, кажется...
Говорю...Молчу...

Фаина Садко

[abcdплюша]

Я никогда не понимала вот таких "сознательных" иудушек как Скрипаль... Мне кажестя, он шел уже в школе с мыслью предать... это была его цель  (Lara)

Раньше предательство считалось страшным позором, а сейчас Скрипалям сочувствуют и преподносят их как пострадавших героев. Увы.


Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом
Заведу большую собаку.
Ничего, как-нибудь проживем.

А когда износятся туфли
И издохнет от старости пес
Пеплом станут в камине угли
Звезды с небом скует мороз

Будет ночь, словно льдинка, хрупкой,
Будет музыкой мрак дышать
На подстилке из старого фрака
Будет милый щенок лежать

Новый фрак повиснет на стуле
Пара туфель стоит у дверей
Жить по-новому очень трудно
Жить прошедшим еще трудней.

М. Булгаков

[abcdплюша]

Не спеши, душа моя, не спеши,
Никогда не поздно за тот предел.
Где ещё коснусь я такой души,
Чтобы дух парил, чтобы дух летел?

Не беги, любовь моя, не беги,
Торопиться рано, побудь со мной.
Где ещё коснусь я такой любви,
Невозможной, выстраданной, земной?

Не оставь, пресветлый мой, не оставь,
Ни в тоске, ни в боли, ни в страшном сне.
Где ещё познаю такую явь,
Чтобы я в тебе, словно ты во мне?

Но должно пройти ещё много лет –
Донесёт послание твой гонец.
И тогда я выдохну этот свет,
И вдохну бессмертие, наконец.

Елена Касьян

[abcdплюша]

Худ. Лена Сотскова   (для увеличения кликнуть по картинке)


Моя душа на кончике смычка…
Живет…  поет…  смеется и рыдает…
Меня поймет лишь тот, кто чувства знает…
Любовь…  разлуку…  взлёт под облака…

Смычок парит…  и струны скрипки плачут…
И пальцы нежно обнимают трость…
Порой слова – почти ничто не значат…
А музыкой – мы чувствуем любовь…

Играет музыкант о днях разлуки…
И стонут струны,  раненой душой…
И как в надежде вскинутые руки…
Ввысь музыка уносит твой покой…

Мелодия звучит о страсти нежной…
И море вторит скрипке не спеша…
Волной нахлынет…  брызнет чуть небрежно,
И ветерком вдруг улетит душа…   

(автор?)

[Leo]

Моя душа на кончике смычка…
Живет…  поет…  смеется и рыдает…

Спасибо!
Автор находится по одному клику-Светлана Калугина-Мулик

https://www.stihi.ru/2008/11/24/3021

[Leo]

Навеяло- песня Окуджавы (на днях стояла у памятника Окуджаве на Арбате, отличная скульптура...)
Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.
                                       
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.
                                   
Что касается меня, то я опять гляжу на Вас,
                                 
а Вы глядите на него, а он глядит в пространство.

Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте. Я бы к Вам приник!
Но Вы, наверно, тот родник, который не спасает.

А музыкант играет вальс. И он не видит ничего.
Он стоит, к стволу березовому прислонясь плечами.
И березовые ветки вместо пальцев у него,
а глаза его березовые строги и печальны.

А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю. Звуки вальса льются...
И его худые ноги как будто корни той сосны -
они в земле переплетаются, никак не расплетутся.

Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он - не сгорает...
Ну давайте успокоимся! Разойдемся по домам!..
                           
Но Вы глядите на него... А музыкант играет...

1961  Б. Окуджава

https://youtu.be/-x3TPZAm1xM

[abcdплюша]

Лео, спасибо. )))

Вот еще стихи Окуджавы, но сначала картина:


Худ. Andrew Atroshenko

МУЗЫКАНТ
Музыкант играл на скрипке.
Я в глаза его глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал –
Я по небу летел.
Я не то, чтобы от скуки,
Я надеялся понять,
Как умеют эти руки
Эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки,
Из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
Которой он служил.
Да еще ведь надо в душу
К нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться,
Чего её беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки
Наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежду.
Остальное – как нибудь.
Счастлив инструмент,
Прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению
Я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь не долог,
Пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший
Из души моей костер!
А душа (уж это точно),
Ежели обожжена…
Справедливей, милосердней
И праведней она!

Булат Окуджава

[Leo]

Спасибо, Плюша! Я тоже хотела эти стихи поместить, и еще одни, Окуджавы-
Заезжий музыкант
Эта песня из какого-то очень старого фильма, который я обожала в подростковом возрасте, а сейчас не помню название...

Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна - всего лишь по рублю,
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело... А я тебя люблю.

Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
Отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)

Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.
Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме,
Он любит не тебя... А я люблю тебя.

Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист дрожа...
Не много ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
Заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...

Тексты песен: https://shanson-text.ru/song.php?id_song=5372

[Фрагмент]

на ту же тему:

Леонид Филатов
Провинциалка
                 
А здесь - ни наводненья, ни пожара,
И так же безмятежна синева,
И под конюшни отдана хибара
С заносчивым названием "Синема".

О, милый городок счастливых нищих!
Их не тревожат войны и века,
И вдруг - печаль в немыслимых глазищах
Молоденькой жены зеленщика.

Ну, кто сказал, что все это не враки,
И что сегодня в этакую рань
Столичный клоун в белом шапокляке
Опять заглянет в вашу глухомань?

Ах, ты его когда-то целовала,
С ума сойти... и, кажется, при всех...
Моя любовь, моя провинциалка,
Второй сезон отмаливает грех.

А твой дотошный муж смешон и жалок,
Бросал на сцену деньги и цветы.
Известно, что мужья провинциалок
Искусство ставят выше суеты.

Как ты была тогда неосторожна,
Как ты не осмотрительна была:
Тебе его хохочущая рожа
И год спустя по-прежнему мила.

Он постарел, с него вовсю летела пудра,
И он изящно кланялся толпе,
И наступило нынешнее утро,
И он исчез, не вспомнив о тебе...

А утро было зябким, как щекотка,
И голосили третьи петухи,
И были так нужны стихи и водка,
Стихи и водка, водка и стихи...

[Фрагмент]

Андрей Пшенко

Алиби

Я не носил за тобой портфелей -   
Здесь ты сама создавала правила
Ты была лучшей из всех Офелий
Я - "быть-не-быть"
Ты - прекрасно плавала

Не доедал за тебя хот доги
Не допивал чай из кружки утренней
Знаешь, удодов - их кормят ноги
Страшных, с красивым, блин, миром внутренним

Ты? Ты птенцом кувыркалась в небе
В пропасть с разбегу - вместе летали бы   

Я никогда в твоём небе не был -   

Самое глупое в мире алиби

[Фрагмент]

Пьяный Ливень

коман са ва, милая?

                с благодарностью автору снимка,
                отпечатанного на моей памяти


так по-детски хотелось
написать твое имя на вагонном стекле
обвести его сердцем и не бить стрелой 
чтобы быть с тобой
тысячу лет
слюбилось.
но не стерпелось.

и осталась нам только по сердцу вилами
людская молва
коман са ва, милая, коман са ва?

я сейчас как на тоненькой-тоненькой ветке птица
и кто-то тянет ладони с хлебными крошками
но я подожду немножко, пусть со второго раза 
чёртики скорчат рожки
и об этом счастье, если оно случится
я ничего говорить и писать не буду
вдруг его кто-то увидит и сглазит

наше нелепое чудо – жесты белилами
на взмах рукава
коман са ва, милая, коман са ва?

да, это правда, я люблю грузинские мандарины - 
очень тонкая шкурка и много сока на пальцах - 
и я также люблю маски из глины. и цветение сакуры
на Окинаве ночью 
а еще я, кажется, люблю эту девочку 
курить с ней, тушить окурки 
и руками по телу её горячим батиком

эти странные танцы на шатких перилах
ты учила сама 
коман са ва, милая, коман са ва? 

а где-то под вечер я впервые достану из шкафа
забытое платье под цвет обмороженной сливы
и прямо на вешалке посажу его в кресло - 
ха-ха, неплохая уловка -     
ну здравствуйте, моя госпожа-скелет
если я сяду напротив – вам будет неловко?
ерунда – столько зим, столько лет... 

нам просто нужно собраться с силами 
и найти слова 
коман са ва, милая, коман са ва?

[Фрагмент]

обожаю просто это стихотворение - такое оно необычное и тонкое...
и все время хочется отвечать:

А это точно то самое платье?
На нем еще пуговки цвета вен.
А сил на слова все равно не хватит.
Са ва бьен, мой милый. Са ва бьен...

[Lara]

Я никогда не понимала вот таких "сознательных" иудушек как Скрипаль... Мне кажестя, он шел уже в школе с мыслью предать... это была его цель  (Lara)

Раньше предательство считалось страшным позором, а сейчас Скрипалям сочувствуют и преподносят их как пострадавших героев. Увы.


Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом
Заведу большую собаку.
Ничего, как-нибудь проживем.

А когда износятся туфли
И издохнет от старости пес
Пеплом станут в камине угли
Звезды с небом скует мороз

Будет ночь, словно льдинка, хрупкой,
Будет музыкой мрак дышать
На подстилке из старого фрака
Будет милый щенок лежать

Новый фрак повиснет на стуле
Пара туфель стоит у дверей
Жить по-новому очень трудно
Жить прошедшим еще трудней.

М. Булгаков

нифига, пусть сейчас говорят что хотят
это генное - Иуда есть Иуда
30 сребренников есть 30 сребренников

Меркий тип

Если и вправду отравлен (непонятно, кем, ибо не верю, что российские спецслужбы интересовалось бы этим нулем), то заслужил

[Фрагмент]

тот случай, когда жаль, что не я написала.

***
Всё плачет, всё просит: "Пустите меня к нему,
Я просто хочу убедиться, что все о'кей.
Что там, в поднебесье, ботинки ему не жмут,
И нет сигарет ни в кармане, ни в рюкзаке.
Он бросил курить, когда заболел. Врачи
Потом разводили руками: "Даешь, мужик".
И я иногда еще слышу, как он кричит,
Когда на балкон залетают ко мне стрижи.
А я не успела сказать ему те слова,
которые надо сказать, да чего уж там.
Ему не хотелось, чтоб поп его отпевал.
Всегда верил родине, и никогда - крестам".
И вот открывает ворота апостол Пётр,
И долго железным ключом шурудит в замках:
"Смотри, - говорит, - ничего ему здесь не жмёт.
Мы здесь не кроим слишком тесные облака.
Он, как и мечталось, работает лесником.
Несбывшаяся мечта - не мечта, отстой.
Ему хорошо, ему солнечно и легко.
Он снова крылатый, смеющийся и святой.
У нас - проливные дожди и всегда грибы.
Вчера он груздей наловил килограммов шесть.
Хотел засолить. Чтобы на зиму. Но забыл,
Что вы далеко, а ему одному не съесть".
Шуршит по сверчковым владеньям велосипед,
Сидят любопытные звезды на проводах.
И тут она вдруг понимает, что смерти нет,
А есть электрички, везущие не туда.
Наврали скрижали про ад, наплели про рай.
"У нас — корабельные сосны в брусничных снах.
А ты возвращайся. Ещё не дочитан Фрай,
Ещё не долюблены те, кому ты нужна".
Она говорит: "Покажите же мне его,
Иначе зачем я пришла и куда вернусь".
И папа приходит. Пропахший костром, живой.
И папа опять улыбается ей: "Натусь,
Ну что ты за странная дурочка, мой сурок".
Сажает на шею. Ей видно скрипучий шкаф.
Она задремала под утро. Приснился бог.
Такие вот ночи. Такой вот он - день сурка.

© Резная Свирель

[Za900]

В ответ: Фрагмент я, в силу своих невеселых обстоятельств, просто задохнулась, когда прочитала.. Все на себя примерила.. Плачу...