Любимые стихи

[abcdплюша]

Иван Иванович Тхоржевский, (1878 - 1951) русский поэт, мастер художественного перевода, литературовед, общественный и политический деятель, действительный статский советник, камергер. Один из ближайших помощников Витте и Петра Столыпина. Похоронен на кладбище Сент-Женевьев-де-Буа под Парижем (Франция).

Иногда его называют поэтом одного стихотворения вот из-за этого стиха:

Лёгкой жизни я просил у Бога:
Посмотри, как мрачно всё кругом.
Бог ответил: — Подожди немного,
Ты ещё попросишь о другом.

Вот уже кончается дорога,
С каждым годом тоньше жизни нить.
Лёгкой жизни я просил у Бога,
Лёгкой смерти надо бы просить.             
*** 

ПАМЯТИ П.А. СТОЛЫПИНА. 
Убит, — и с нами нет его,
Теперь, когда гремят стихии!
Но завещал он торжество
Окрепшей, будущей России.
Он — был из одного куска,
Как глыба цельного гранита.
И мысль его была ярка,
Неустрашима и открыта.
Уже забытою порой
Полубезумного шатанья
Вернул он к жизни — твердый строй,
Вернул он власти — обаянье.
Россией новой дорожа,
Он отстоял Россию дедов!
И жил он, ей принадлежа,
И пал, ей верность заповедав.
Блистателен его венец!
Огонь речей, деяний твердость
И героический конец,
Всё — точно знамя: «Честь и гордость».
И что нам грешная вина
И слабости его земные…
Он знал одно: что «нам нужна
Лишь ты, Великая Россия!»
***

[abcdплюша]

     " Когда ж взойдёт, Господь, что Ты посеял?" Микеланджело Буонарроти (1475-1564)

Поэзия Микеланджело Буонарроти в переводе Андрея Вознесенского:

Мне сладко спать, а пуще – камнем быть,
Когда кругом позор и преступленье!
Не чувствовать, не видеть – облегченье.
Умолкни ж, друг, к чему меня будить?
 ***

ИСТИНА.
 Я удивляюсь, Господи, Тебе.
      Поистине - "кто может, тот не хочет".
      Тебе милы, кто добродетель корчит.
      А я не умещаюсь в их толпе.
Я твой слуга, Ты свет в моей судьбе.
      Так связан с солнцем на рассвете кочет.
      Дурак над моим подвигом хохочет.
      И небеса оставили в беде.
За истину борюсь я без забрала,
      Деяний я хочу, а не словес.
      Тебе ж милее льстец или доносчик.
Как небо на дела мои плевало,
      Так я плюю на милости небес.
      Сухое дерево не плодоносит.
                  ***

ГНЕВ.
Здесь с копьями кресты святые сходны,
      кровь Господа здесь продают в разлив,
      благие чаши в шлемы превратив.
      Кончается терпение Господне.
Когда б на землю он сошёл сегодня,
      его б вы окровавили, схватив,
      содрали б кожу с плеч его святых
      и продали бы в первой подворотне.
Мне не нужны подачки лицемера,
      творцу преуспевать не надлежит.
      У новой эры - новые химеры.
За будущее чувствую я стыд:
      иная, может быть, святая вера
      опять всего святого нас лишит!
                ***

ТВОРЧЕСТВО.
Когда я созидаю на века,
      подняв рукой камнедробильный молот,
      тот молот об одном лишь счастье молит,
      чтобы моя не дрогнула рука.
Так молот Господа наверняка
     мир создавал при взмахе гневном молний.
      В Гармонию им хаос перемолот.
      Он праотец земного молотка.
Чем выше поднят молот в небеса,
      тем глубже он врубается в земное,
      становится скульптурой и дворцом.
Мы в творчестве выходим из себя.
      И это называется душою.
      Я - молот, направляемый Творцом.
                ***

СМЕРТЬ.
Кончину чую. Но не знаю часа.
      Плоть ищет утешенья в кутеже.
      Жизнь плоти опостылела душе.
      Душа зовёт отчаянную чашу!
Мир заблудился в непролазной чаще
      средь ядовитых гадов и ужей.
      Как черви, лезут сплетни из ушей.
      И истина сегодня - гость редчайший.
Устал я ждать. Я верить устаю.
      Когда ж взойдёт, Господь, что Ты посеял?
      Нас в срамоте застанет смерти час.
Нам не постигнуть истину Твою.
      Нам даже в смерти не найти спасенья.
      И отвернутся ангелы от нас.
                ***

[abcdплюша]

Для чего мне стихи? Я стихами лечусь. (С)

В. Шефнер.
Стихи - не пряник и не кнут,
И не учебное пособие;
Они не сеют и не жнут -
У них задание особое.

Они от нас не ждут даров,
Открещиваются заранее
От шумных торжищ и пиров,
От хитрого преуспевания.

Милее им в простом быту,
Почти неслышно и невидимо,
Жить, подтверждая красоту
Всего, что вроде бы обыденно.

Но в громовые времена,
Где каждый миг остёр, как лезвие,
На помощь нам идёт она -
Великодушная поэзия.

Где пули свищут у виска,
Где стены и надежды рушатся,
Припомнившаяся строка
В усталых пробуждает мужество.

...Тоска, разлука ли, болезнь -
Что ни творится, что ни деется, -
Пока стихи на свете есть,
Нам есть ещё на что надеяться.
*** 

Вероника Тушнова.
Открываю томик одинокий —
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались…
Если я от этих строчек плачу,
значит, МНЕ  они предназначались.
***

В. Соколов.
Вдали от всех парнасов,
От мелочных сует
Со мной опять Некрасов
И Афанасий Фет.

Они со мной ночуют
В моем селе глухом.
Они меня врачуют
Классическим стихом.

Звучат, гоня химеры
Пустого баловства,
Прозрачные размеры,
Обычные слова.

И хорошо мне... В долах
Летит морозный пух.
Высокий лунный холод
Захватывает дух.
***


Т. Травник.
Всё проходит. Проходит и это.
Но пока ещё время есть жить,
Разыщите такого поэта,
Чтоб душе вашей дал бы испить

Эту наичистейшую воду
Этой наинежнейшей любви,
Чтобы вышла душа на свободу
И услышала следом: Живи!
***


И. Губерман.
Поэзия - нет дела бесполезней
В житейской деловитой круговерти,
но всё, что не исполнено поэзии,
бесследно исчезает после смерти.
* * *
Определениям поэзии
спокон веков потерян счёт,
она сечёт сердца, как лезвие,
а кровь у автора течёт.
* * *


О. Шевелева.
ДЛЯ ЧЕГО МНЕ СТИХИ.
Для чего мне стихи? Я стихами лечусь –
От депрессии сил, от уныния чувств,
От бескрайней и черной вселенской тоски,
Что терзает мне сердце и рвет на куски –

Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!
Это изредка, изредка, так, иногда,
Вдруг заноет сердечко, почуя беду…
Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу

И читаю его – как всегда, на ходу…
Я стихами себя от себя уведу –
От домашних разладов, рабочих проблем,
От пожизненной спешки (куда и зачем?),

От того, что устала по кругу бежать,
От того, что любовь не могу удержать;
От кошмарных конвейерных лент бытия,
На которых – средь камешков прочих – и я;

От того, что в ничтожество впала страна
И что доля хреновая нам суждена;
От того, что (цитата) «растленен и зол
Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…

В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.
Почитаю немного – глядишь, не помру.
***

Борис Чичибабин.
Без всякого мистического вздора,
Обыкновенной кровью истекав,
По-моему, добро и здорово,
Что люди тянутся к стихам.

Кажись бы, дело бесполезное,
Но в годы памятного зла
Поеживалась Поэзия, —
А всё-таки жила!

О, сколько пуль в поэтов пущено,
Но радость пела в мастерах,
И мстил за зло улыбкой Пушкина
Непостижимый Пастернак.

Не для себя прошу внимания,
Мне не дойти до тех высот.
Но у меня такая мания,
Что мир Поэзия спасёт.

И вы не верьте в то, что плохо вам,
Перенимайте вольный дух
Хотя бы Пушкина и Блока,
Хоть этих двух.

У всех прошу, во всех поддерживаю
Доверье к царственным словам.

Любите Русскую Поэзию.
Зачтётся вам.
***

[abcdплюша]

Ива́н Ники́тин (1824 - 1861)
РУСЬ.
Под большим шатром
Голубых небес —
Вижу — даль степей
Зеленеется.

И на гранях их,
Выше темных туч,
Цепи гор стоят
Великанами.

По степям в моря
Реки катятся,
И лежат пути
Во все стороны.

Посмотрю на юг —
Нивы зрелые,
Что камыш густой,
Тихо движутся;

Мурава лугов
Ковром стелется,
Виноград в садах
Наливается.

Гляну к северу —
Там, в глуши пустынь,
Снег, что белый пух,
Быстро кружится;

Подымает грудь
Море синее,
И горами лед
Ходит по морю;

И пожар небес
Ярким заревом
Освещает мглу
Непроглядную…

Это ты, моя
Русь державная,
Моя родина
Православная!

Широко ты, Русь,
По лицу земли
В красе царственной
Развернулася!

У тебя ли нет
Поля чистого,
Где б разгул нашла
Воля смелая?

У тебя ли нет
Про запас казны,
Для друзей — стола,
Меча — недругу?

У тебя ли нет
Богатырских сил,
Старины святой,
Громких подвигов?

Перед кем себя
Ты унизила?
Кому в черный день
Низко кланялась?

На полях своих,
Под курганами,
Положила ты
Татар полчища.

Ты на жизнь и смерть
Вела спор с Литвой
И дала урок
Ляху гордому.

И давно ль было,
Когда с Запада
Облегла тебя
Туча темная?

Под грозой ее
Леса падали,
Мать сыра-земля
Колебалася,

И зловещий дым
От горевших сел
Высоко вставал
Черным облаком!

Но лишь кликнул царь
Свой народ на брань —
Вдруг со всех концов
Поднялася Русь.

Собрала детей,
Стариков и жен,
Приняла гостей
На кровавый пир.

И в глухих степях,
Под сугробами,
Улеглися спать
Гости навеки.

Хоронили их
Вьюги снежные,
Бури севера
О них плакали!..

И теперь среди
Городов твоих
Муравьем кишит
Православный люд.

По седым морям
Из далеких стран
На поклон к тебе
Корабли идут.

И поля цветут,
И леса шумят,
И лежат в земле
Груды золота.

И во всех концах
Света белого
Про тебя идет
Слава громкая.

Уж и есть за что,
Русь могучая,
Полюбить тебя,
Назвать матерью,

Стать за честь твою
Против недруга,
За тебя в нужде
Сложить голову.
1851 г.

[abcdплюша]

Шуршакова (Смирнова) Марина

ТОРОПИТЕСЬ ЛЮБИТЬ.
Торопитесь любить, время впрок запасти не удастся.
Торопитесь друг друга беречь, ведь потерь не вернуть.
Не ленитесь сказать о любви, ведь и так может статься,
Что когда-то придется одним продолжать этот путь.

Не спешите винить, не спешите обидеть упреком,
Те слова тяжелы, не пришлось бы просить их назад,
А любая ошибка, потом обернется уроком,
Лучше время найдите, чтоб доброе что-то сказать.

Не забудьте, что жизнь коротка, а минуты - бесценны,
Что в песочных часах золотой убегает песок...
Не забудьте, что даже кумиры уходят со сцены,
И родным, и любимым, и нужным назначен свой срок.

Есть "сейчас". Загляните в глаза и проникните в душу,
Если сердце тревожит печаль - дайте волю слезам,
Научитесь прощать, понимать и внимательно слушать,
Торопитесь любить, чтоб когда-нибудь не опоздать…
***

[abcdплюша]

Себя поэтом не считаю. Пишу так просто, для души. Людмила Аббасова.

Аббасова Людмила. Родилась в 1958 г. Живет в Екатеринбурге.

Себя поэтом не считаю,
Пишу так просто, для души.
Я не талантлива, и знаю,
Стихи не очень хороши.
Но не могу я удержаться,
Не черкануть хоть пару строк.
Мыслишки в голове роятся,
И вот в руках уже листок.
Пишу коряво, торопливо,
И за строкой бежит строка...
Но до конца моё " творение "
Ты не прочтёшь наверняка.
О мой читатель неизвестный!
Будь снисходительней чуть - чуть.
Сочтёшь, быть может, интересным
В моих стихах ты что - нибудь.
*** 

На небесах живут родные души,
Стараются нас оградить от бед.
Их надо научиться только слушать,
Мы сможем получить от них совет.

Своё тепло нам с неба посылают,
К нам прикоснувшись солнечным лучом.
Когда нам плохо, то они страдают
И с нами плачут проливным дождём.

И яркою звездою загораясь,
Нам освещают жизни трудный путь,
И солнцем сверху смотрят, улыбаясь,
Когда нам удаётся что - нибудь.

По ним тоска нас очень часто душит,
Когда - нибудь и мы уйдём туда.
На небесах живут родные души ...
Молитесь же за них хоть иногда.
2011
***   

ТЫ ВОШЁЛ В МОЮ ЖИЗНЬ НЕСПРОСТА.
Ты вошёл в мою жизнь неспроста,
Ты, наверное, послан мне свыше.
Наверху меня кто-то услышал,
И исчезла в душе пустота.

Было сердце моё на замке,
До тебя я почти не дышала.
И о счастье тогда лишь узнала,
Когда ты прикоснулся к руке.

Столько зим, столько прожитых лет
Я искала тебя во Вселенной.
И, стремясь за мечтою нетленной,
Я летела на призрачный свет.

Не хватало любви, как воды,
Но нашла свой оазис в пустыне.
И свободно дышу я отныне,
Потому что со мной рядом ты.
2018.
***

Я ОБЪЯВЛЯЮ СТАРОСТИ ВОЙНУ!
Я перестала нравиться себе,
(Хотя и прежде не было восторга),
Ведь молодость контракт со мной расторгла.
Глаза и губы, волосы - не те.

Здоровье стало часто подводить,
Лицо покрыли мелкие морщины.
Смотрели раньше мне вослед мужчины,
Мечтали просто рядышком побыть.

Опять гляжусь сегодня в зеркала,
И вижу в отражении я что же?
Там - женщина. Да, на меня похожа,
Но красота куда-то уплыла.

Я объявляю старости войну!
Душа ещё всё требует полёта,
И от любви в груди порхает кто-то.
Замажу краской быстро седину,

Шикарную причёску сотворю,
На мордочку - побольше макияжа.
Чуть пополнела... Так пикантней даже.
Зато, пардон, костями не гремлю.

Но юбку - не короткую, а в пол,
Прикрою выступающие вены.
И раз пошли такие перемены,
Запрячу-ка подальше валидол.

Накрашу лаком каждый ноготок,
Обую не балетки. Босоножки.
(Немного потерпите, мои ножки,
Хоть небольшой, но всё же - каблучок).

Пускай трепещут Альпы и Памир,
Свернуть могу теперь любые горы!
Отбросив все сомнения и споры,
Иду я украшать собою Мир.)))
2019.
***

КОГДА-НИБУДЬ УЙДУ Я ТИХО ОЧЕНЬ.
Когда-нибудь уйду я тихо очень
Туда, где, как пушинки, облака.
Там вечный день. Там не бывает ночи,
И в гости не придёт ко мне тоска.

Возможно, Бог подарит даже крылья,
Я сразу стану ангелом твоим.
Лишь только помни, как тебя любила,
И как прекрасно было нам двоим.

Не забывай закаты и рассветы,
Тепло и нежность любящей руки,
И на бульваре - чудного поэта,
Который нам читал свои стихи.

Зашелестит на поле каждый колос,
Качаясь золотистою волной.
Сквозь звуки эти мой услышишь голос,
Я буду разговаривать с тобой.

И каждый раз, когда лицо обдует
Весенний или летний ветерок,
Ты просто знай, что это я целую
Твои глаза, и губы, и висок.

Я буду всем. Порою, - словно пламя,
А иногда, - как талая вода.
И если не прогонит меня память,
В душе твоей останусь навсегда.
--------------------------------------------
Когда-нибудь уйду я тихо очень,
Оставив на Земле свои грехи.
Во сне твоём, короткой лунной ночью,
Прочту тебе те самые стихи...
2019.
*** 

БЕЗ ТЕБЯ.
Между нами лежат километры дорог,
А разлука хозяйкой зашла в дом опять.
И свернувшись в комок, километры тревог
Больно давят в груди, не дают мне дышать.

Налетела хандра, как осенняя грусть,
От улыбок моих не осталось следа.
Каждый день за тебя у иконы молюсь,
Пусть обходит всегда стороною беда.

Сердце бьётся порой, будто птица в силках,
И так рвётся к тебе, излучая любовь.
Только имя твоё у меня на губах,
Как в бреду, повторяю его вновь и вновь.

Без тебя черепахой ползут все деньки,
А бессонные ночи мне спать не дают.
Не прижаться щекой, не коснуться руки,
Холодеет очаг, нарушая уют.

Опускаются крылья, когда тебя нет,
Потому что умею летать лишь с тобой.
Выключается сразу в душе моей свет,
Мысли кружатся вихрем, как вьюга зимой.

На столе остывает нетронутый чай,
В нём купается, словно в реке, лунный блик.
Я шепчу в темноту: "Поскорей приезжай.
Жду тебя каждый час. Жду тебя каждый миг".
2020.
***

[abcdплюша]

Юрий Николаевич Калушев. (доктор, 68 лет)
 
СМЕРТЬ - ОПТИМИСТКА ИЛИ ЗАЧЕМ СМЕРТИ КОСА? (ПРИТЧА)

От пота мокрая спина и фартук с проседью металла,
Дрожала кузницы стена, порой звенела и стенала!

Он не услышал, как вошла и встала рядом Гостья в чёрном,
И тихо так произнесла: «Поправь косу рукой проворной!»

Кузнец на миг оторопел. Ужель конец? Пора прощанья!
Всему есть время и предел, жаль не оставил завещанья!

Сказала Смерть: «Не суетись! Не за тобой! Прими работу!
Попалась кузня на пути, передохнуть мне так охота!»

Он пригласил её присесть, и всё не верил, что не умер,
Вот поменять бы сталь на жесть, карга раскусит этот нумер!

«Жара, а я, как лист дрожу» - кузнец собрался, голос ожил.
«Предмет сейчас в руках держу, который стольких уничтожил!»

Смерть, как-то сразу напряглась: «Косу оружием считаешь?
С убийством каждым ищешь связь, и мой вопрос не понимаешь!»

«А ну сейчас же отвечай, ты знаешь, скольких я убила?
Косою с женского плеча, кого и как свела в могилу?»

И придержала за кадык, рукой костлявой и холодной,
Кузнец от ласки этой сник, услышал, что она бесплодна!

«Не убивала никогда! Вы злобой, завистью влекомы!
От вас отравлена вода, от вас не действуют законы!

Одно желанье отнимать, не Бог – Златой Телец в зените,
За деньги продадите мать и в спину брату нож вонзите!

При вас возник кровавый спорт, разборки банд, погромы, войны,
Ад переполнен, как курорт и люди Рая не достойны!

Грехов уже не замолить, вы Вельзевула камарилья,
Вам проще на меня свалить, весь этот ужас и насилье!


А раньше не было милей меня, жила, красой блистая,
Встречала души я людей, и провожала в кущи Рая!

Дарила умершим цветы, меняла жалость к ним на милость,
Вот новый меч закончил ты, чтоб кровь невинного пролилась?!

Смотри, что сделали со мной столетья в горе и рыданьях,
Раз путь кончается земной, всё чаще в муках и страданьях!»

И повернулась вдруг к нему! Лицо измученной старухи!
Глаза, погасшие в плену, Вселенской боли и разрухи!

И опустила капюшон, поправив чёрные одежды,
Кузнец, сквозь этот страшный сон, признал, во что не верил прежде!

Забрав косу у кузнеца, пошла, сутулая, на выход,
И тот, стирая страх с лица, вопрос вослед послал, как выдох!

«Зачем коса? Ответ мне дай! Пойду, возможно, за тобою!»
« Не видишь ты, Дорога в Рай, позаросла давно травою!»


Ю. Калушев г. Азов 04.02.2017г
Стихотворное прочтение притчи
*** 

А сама притча, как она в рунете опубликована - под спойлером.

Извините, вам запрещён просмотр содержимого спойлеров.

[abcdплюша]

Ленинградская симфония.

9 августа 1942 г. в зале Ленинградской филармонии состоялось исполнение Седьмой симфонии Дмитрия Дмитриевича Шостаковича. Сегодня 80 лет этому событию.

Ю. Воронов.
БАЛЛАДА О МУЗЫКЕ
Им холод
Кровавит застывшие губы,
Смычки выбивает из рук скрипачей.
Но флейты поют,
Надрываются трубы,
И арфа вступает,
Как горный ручей.
И пальцы
На лёд западающих клавиш
Бросает, не чувствуя рук, пианист…

Над вихрем
Бушующих вьюг и пожарищ
Их звуки
Победно и скорбно неслись…

А чтобы всё это
Сегодня свершилось,
Они
Сквозь израненный город брели.
И сани
За спинами их волочились –
Они так
Валторны и скрипки везли.

И тёмная пропасть
Концертного зала,
Когда они всё же добрались сюда,
Напомнила им
О военных вокзалах,
Где люди
Неделями ждут поезда:

Пальто и ушанки,
Упавшие в кресла,
Почти безразличный, измученный взгляд…
Так было.
Но лица людские воскресли,
Лишь звуки настройки
Нестройною песней
внезапно обрушили свой водопад…

Никто не узнал,
Что сегодня на сцену
В последнем ряду посадили врача,
А рядом,
На случай возможной замены,
Стояли
Ударник и два скрипача.

Концерт начался!
И под гул канонады –
Она, как обычно, гремела окрест –
Невидимый диктор
Сказал Ленинграду:
«Вниманье!
Играет блокадный оркестр!..»

И музыка
Встала над мраком развалин,
Крушила
Безмолвие тёмных квартир.
И слушал её
Ошарашенный мир…

Вы так бы смогли,
Если б вы умирали?..

1968
***

В один из дней, когда музыканты еще только разучивали партии, командующий Ленинградским фронтом генерал-лейтенант артиллерии Л. А. Говоров поставил командирам-артиллеристам задачу: во время исполнения Седьмой симфонии композитора Шостаковича ни один вражеский снаряд не должен разорваться в Ленинграде!
Военными был произведен расчет времени: исполнение симфонии длится 80 минут, зрители начнут собираться заранее (значит еще 30 минут), 30 минут на разъезд из Филармонии. 2 часа 20 минут гитлеровские пушки должны молчать. За то время, что звучала симфония, советские артиллеристы смогли полностью подавить основные огневые точки немецкой артиллерии в ходе специальной операции «Шквал».
Солдат-артиллерист Николай Савков после ее окончания напишет стихи:
Девятое августа сорок второго,
Площадь искусств, филармонии зал.
Люди города-фронта, симфонии строгой
Сердцем слушают звуки, прикрыв глаза.
Показалось на миг им безоблачным небо,
Вдруг в симфонию звуки грозы ворвались,
И сразу лица, полные гнева,
И пальцы до боли в кресла впились.
И в зале колонны, как жерла пушек,
Нацелились в черную глубину,
Симфонию мужества город слушал,
Забыв о войне и вспомнив войну…
И не знали они, что, когда в знак начала,
Дирижерская палочка поднялась,
Над городом-фронтом, как гром величаво,
Другая симфония раздалась.
Симфония наших гвардейских пушек,
Чтоб враг по городу бить не стал,
Чтоб город седьмую симфонию слушал,
И в зале шквал, и по фронту «Шквал».
А когда разошлись по квартирам люди,
Полны высоких и гордых чувств,
Бойцы опустили стволы орудий,
Защитив от обстрела площадь Искусств.
(Н. Савков, 09.08.1942)

[Фрагмент]

К моей гордости первое исполнение "Ленинградской симфонии" состоялось 5 марта 1942 года в нашей Самаре, тогда Куйбышеве, где в то время находилась в эвакуации труппа Большого театра.
"Седьмая симфония была впервые исполнена в Куйбышевском театре оперы и балета оркестром ГАБТ СССР под управлением дирижёра Самуила Самосуда. Премьера симфонии транслировалась радиостанциями на территорию как Советского Союза, так и за границу, а открывало трансляцию выступление Шостаковича".

[abcdплюша]

В ответ: Фрагмент
Да, премьера в Куйбышеве.
Затем её исполняли в Лондоне, потом - в США. И, наконец, 9 августа - в осаждённом Ленинграде.

[abcdплюша]

Поэзия серебряного века. Осип Мандельштам.
Марине Цветаевой:
Нежнее нежного
Лицо твоё,
Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое —
От неизбежного.
От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.
1909.
***

Невыразимая печаль
Открыла два огромных глаза,
Цветочная проснулась ваза
И выплеснула свой хрусталь.

Вся комната напоена
Истомой — сладкое лекарство!
Такое маленькое царство
Так много поглотило сна.

Немного красного вина,
Немного солнечного мая —
И, тоненький бисквит ломая,
Тончайших пальцев белизна.
1909.
   ***


Слух чуткий парус напрягает,
Расширенный пустеет взор,
И тишину переплывает
Полночных птиц незвучный хор.

Я так же беден, как природа,
И так же прост, как небеса,
И призрачна моя свобода,
Как птиц полночных голоса.

Я вижу месяц бездыханный
И небо мертвенней холста;
Твой мир, болезненный и странный,
Я принимаю, пустота!
1910.
***

Медлительнее снежный улей,
Прозрачнее окна хрусталь,
И бирюзовая вуаль
Небрежно брошена на стуле.
Ткань, опьяненная собой,
Изнеженная лаской света,
Она испытывает лето,
Как бы не тронута зимой;
И, если в ледяных алмазах
Струится вечности мороз,
Здесь — трепетание стрекоз
Быстроживущих, синеглазых.
1910 г.
***

Ты прошла сквозь облако тумана.
На ланитах нежные румяна.
Светит день холодный и недужный.
Я брожу свободный и ненужный...
Злая осень ворожит над нами,
Угрожает спелыми плодами,
Говорит вершинами с вершиной
И в глаза целует паутиной.
Как застыл тревожной жизни танец!
Как на всем играет твой румянец!
Как сквозит и в облаке багряна
Ярких дней зияющая рана!
4 августа 1911.
*** 

О свободе небывалой                         
Сладко думать у свечи.
— Ты побудь со мной сначала,—
Верность плакала в ночи,—
 
Только я мою корону
Возлагаю на тебя,
Чтоб свободе, как закону,
Подчинился ты, любя...
 
— Я свободе, как закону,
Обручен, и потому
Эту легкую корону
Никогда я не сниму.
 
Нам ли, брошенным в пространстве,
Обреченным умереть,
О прекрасном постоянстве
И о верности жалеть!
1915.
***

Мне жалко, что теперь зима
И комаров не слышно в доме.
Но ты напомнила сама
О легкомысленной соломе.

Стрекозы вьются в синеве,
И ласточкой кружится мода,
Корзиночка на голове
Или напыщенная ода?

Советовать я не берусь,
И бесполезны отговорки,
Но взбитых сливок вечен вкус
И запах апельсинной корки.

Ты все толкуешь наобум
От этого ничуть не хуже,
Что делать: самый нежный ум
Весь помещается снаружи.

И ты пытаешься желток
Взбивать рассерженною ложкой.
Он побелел, он изнемог,
И все-таки еще немножко.

И, право, не твоя вина,
Зачем оценки и изнанки?
Ты как нарочно создана
Для комедийной перебранки.

B тебе все дразнит, все поет,
Как итальянская рулада.
И маленький вишневый рот
Сухого просит винограда.

Так не старайся быть умней,
B тебе все прихоть, все минута.
И тень от шапочки твоей -
Венецианская баута.
1920.
***

 ЛЕНИНГРАД.
Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухлых желез.
Ты вернулся сюда, — так глотай же скорей
Рыбий жир ленинградских речных фонарей.
Узнавай же скорее декабрьский денек,
Где к зловещему дегтю подмешан желток.
Петербург, я еще не хочу умирать:
У тебя телефонов моих номера.
Петербург, у меня еще есть адреса,
По которым найду мертвецов голоса.
Я на лестнице черной живу, и в висок
Ударяет мне вырванный с мясом звонок.
И всю ночь напролет жду гостей дорогих,
Шевеля кандалами цепочек дверных.
1930.
***

За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых костей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,
Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.
1931 г.
***

Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
И слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища
И сияют его голенища.

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет,
Как подкову, дарит за указом указ:
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него — то малина,
И широкая грудь осетина.
1933.
***

Заблудился я в небе — что делать?
Тот, кому оно близко, — ответь!
Легче было вам, Дантовых девять
Атлетических дисков, звенеть.
Не разнять меня с жизнью: ей снится
Убивать и сейчас же ласкать,
Чтобы в уши, в глаза и в глазницы
Флорентийская била тоска.
Не кладите же мне, не кладите
Остроласковый лавр на виски,
Лучше сердце мое разорвите
Вы на синего звона куски…
И когда я усну, отслуживши,
Всех живущих прижизненный друг,
Он раздастся и глубже и выше –
Отклик неба — в остывшую грудь.
1937.
***

Когда я свалюсь умирать под забором в какой-нибудь яме,
И некуда будет душе уйти от чугунного хлада —
Я вежливо тихо уйду. Незаметно смешаюсь с тенями.
И собаки меня пожалеют, целуя под ветхой оградой.
Не будет процессии. Меня не украсят фиалки,
И девы цветов не рассыплют над чёрной могилой…
1921 г. – переведенное О. Мандельштамом стихотворение грузинского поэта Н. Мицишвили.
***   

27 декабря 1938 года, не дожив совсем немного до своего 48-летия, Осип Мандельштам скончался в пересыльном лагере. Причина смерти — паралич сердца и артериосклероз.
Тело Мандельштама  было захоронено в братской могиле.
Местонахождение могилы поэта до сих пор точно неизвестно. Вероятное место захоронения — старый крепостной ров вдоль речки Сапёрки (спрятанной в трубу), ныне аллея на ул. Вострецова в городском районе Владивостока — Моргородок.

[abcdплюша]

Игорь Северянин.


Вы, те, что носите на плечах мертвый шар,
Наполненный Бог весть какой ничтожной дрянью,
Сумели ли бы вы зажечь в себе пожар
Такой, как я зажег за недоступной гранью?
Вы, те, что учитесь, чтоб ничего не знать,
Вы, незнакомые с восторгом восприятья,
Вы, пролетарии и блещущая знать,
Я вас не допущу до нового распятья.
Все светозарное в вас пробуждает злость, —
Будь это Сам Господь или поэта строфы.
Но помните одно: забит последний гвоздь,
Что кован для Креста, — и нет второй Голгофы!
1909 г.

[abcdплюша]

Сара Тисдэйл. (перевод с англ. Л. Жданова)

БУДЕТ ЛАСКОВЫЙ ДОЖДЬ.
Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах,
И цветение слив в белопенных садах.

Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну —
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.

И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род.
И весна… и весна встретит новый рассвет,
Не заметив, что нас уже нет.
1920г.

[abcdплюша]

Поэзия серебряного века о весне.

Саша Черный.
ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ.
Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
«Весенний брак, гражданский брак –
Спешите, кошки, на чердак!»

И кактус  мой – о, чудо из чудес! –
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли все пуще.
Зеленый шум… Я поражен,
«Как много дум наводит он».

Уже с панелей слипшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне зашел сегодня «князь»,
Взял теплый шарф и лыжи беговые…
«Весна, весна! – пою, как бард, -
Несите зимний хлам в ломбард».

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть.
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать…
Деревья ждут… Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну!
Я думал, что она не возвратится, -
Но… дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми…
В кого б влюбиться, черт возьми?
1909 г.
***

В. Я. Брюсов.
ОДНА.
В этот светлый вечер мая,
В этот час весенних грез,
Матерь Бога Пресвятая,
Дай ответ на мой вопрос.

Там теперь сгустились тени,
Там поднялся аромат,
Там он ждет в  тоске сомнений,
Смотрит в темень наугад.

Поцелуи, ласки, речи
И сквозь слезы сладкий смех…
Неужели эти встречи –
Только сети, только грех?

Неужели искру рая
Погасить и встретить ночь?
Матерь Бога Пресвятая,
Ты сумеешь мне помочь!

Ты услышишь, Матерь-Дева,
Горький девичий вопрос
И ответишь мне без гнева
В этот час весенних грез.
1895 г.
***
С. А. Есенин.
Ну, целуй меня, целуй,
Хоть до крови, хоть до боли.
Не в ладу с холодной волей
Кипяток сердечных струй.

Опрокинутая кружка
Средь веселых не для нас.
Понимай, моя подружка,
На земле живут лишь раз!

Оглядись спокойным взором,
Посмотри: во мгле сырой
Месяц, словно желтый ворон,
Кружит, вьется над землей.

Ну, целуй же! Так хочу я.
Песню тлен пропел и мне.
Видно, смерть мою почуял
Тот, кто вьется в вышине.

Увядающая сила!
Умирать, так умирать!
До кончины губы милой
Я хотел бы целовать.

Чтоб все время в синих дремах,
Не стыдясь  и не тая,
В нежном шелесте черемух
Раздавалось: «Я твоя».
1925 г.
***

Игорь Северянин.
Весенний день горяч и золот, -
Весь город солнцем ослеплен!
Я снова – я: я снова молод!
Я снова весел и влюблен!

Душа поет и рвется в поле,
Я всех чужих зову на «ты»…
Какой простор! Какая воля!
Какие песни и цветы!

Скорей бы -- в бричке по ухабам!
Скорей бы – в юные луга!
Смотреть в лицо румяным бабам,
Как друга целовать врага!

Шумите, вешние дубравы!
Расти, трава! Цвети, сирень!
Виновных нет: все люди правы
В такой благословенный день!
Апрель, 1911 г.
***

И.А. Бунин.
Один встречаю я дни радостной недели, -
В глуши, на севере… А там у нас весна:
Растаял в поле снег,  леса повеселели,
Даль заливных лугов лазурна и ясна;

Стыдливо белая береза зеленеет,
Проходят облака все выше и нежней,
А ветер сушит сад и мягко в окна веет
Теплом апрельских дней…
1889г.

Мирра Лохвицкая.
Кто – счастья ждет, кто – просит славы,
Кто – ищет почестей и битв,
Кто – жаждет бешеной забавы,
Кто – умиления молитв.

А я – все ложные виденья,
Как вздорный бред угасших дней,
Отдам за негу пробужденья,
О друг мой, на груди твоей.
1896г.
***

Ф.К. Сологуб.
Я люблю в тебе слиянье
Качеств  противоположных:
Глаз правдивых обаянье
И обман улыбок ложных.

Кротость девочки-подростка,
Целомудренные грезы –
И бичующие жестко
Обличенья и угрозы.

Сострадательную нежность
Над поруганной рабыней –
И внезапную мятежность
Перед признанной святыней.
7 апреля 1895г.
***

А.А. Фет.
Это утро, радость эта,
Эта мощь и дня и света,
Этот синий свод,
Этот крик и вереницы,
Эти стаи, эти птицы,
Этот говор вод,

Эти ивы и березы,
Эти капли – эти слезы,
Этот пух – не лист,
Эти горы, эти долы,
Эти мошки, эти пчелы,
Этот зык и свист,

Эти зори без затменья,
Этот вздох ночной селенья,
Эта ночь без сна,
Эта мгла и жар постели,
Эта дробь и эти трели,
Это все – весна.
1881г.
***

[abcdплюша]

Владимир Веров (Владимир Иванович Шереверов).

КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ 2004.
«И ненавидите вы нас... За что ж?» А.С. Пушкин.

Животный утоляя страх
Времён двенадцатого года,
Европа пляшет на костях
Ей ненавистного народа.

И грозный брит и грузный швед,
И галл, презрительно лукавый,
Плюют остервенело в след
Его тысячелетней славы.

И мутной злобою кипят,
За них попрятавшись блудливо,
Поляк спесивый, лит и лат,
Эстонец — пасынок залива.

Хохол с натуги ворот рвёт,
За ляхом тянется к европам,
Спеша за шнапс и бутерброд
Служить в неметчине холопом.

И мир вокруг по швам трещит,
И шрамы набухают кровью,
А мы, как прежде, держим щит
Пустому вопреки злословью.

Умолкни, лживая молва, —
Пускай узнают поимённо:
Россия всё ещё жива!
Не пали отчие знамёна!
2004.
***

9 МАЯ 2006 ГОДА.
Знамена славные уронены,
Осталось в ленточки играть.
Тем, кто под Нарвой похоронены
Нам нынче нечего сказать.
Плоды Победы даром сдали мы,
Все умудрились растерять.
Гвардейцам Жукова и Сталина
Нам нынче нечего сказать.
"Братушки" наши и "соратники"
Поносят нас самозабвенно
И от стыда дымятся бантики
На мерседесовских антеннах.
2006.
***

КАК СВИНЬЯ С ДУБОМ БОДАЛАСЬ. БАСНЯ.
Не всякий грех бывает поправим.
По-разному меж нами происходит,
Но прежде всех дорогу в ад находит
Грешащий всуе языком своим.

Свинья в траве под дубом вековым
Поев, попив, поспав, спросонья бродит,
И хоть для злости повод не находит,
Но всё ж грозит ему клыком своим:

«Мол, сокрушу тебя, как греки Трою,
Сдеру кору и корни перерою,
И перекрою кроне кислород --
Мной сочтены часы твои, урод.»

Свинье в ответ лепечут листья кроны:
«Мы для тебя и стол, и дом зелёный
А ты на нас как форменный злодей
Набросилась, нажравшись желудей»

Листве свинья, ощерясь, отвечает:
«Меня диета ваша не прельщает
И ваш устав коробит и смешит –
Пусть под копытом крона затрещит.

Здесь выстроят отели и бордели
И свиньи все пристроятся при деле
А вкруг пеньков, чтоб радовало глаз,
Рассадят фейхоа и ананас»

Со свиньями у дуба диспут краток:
Громадный сук свинье промеж лопаток
Влетел как кол, раздался сочный чмок,
И посинел свинячий пятачок.
Не спас её лукавых фраз трезвон
Бодаться с дубом свиньям не резон.
2009.
***

ПИТЕР БРЕЙГЕЛЬ СТАРШИЙ. КРЕСТЬЯНСКИЙ ТАНЕЦ.
         «...the dancers go round, they go round and
          around...»
          William Carlos Williams “The Dance”
.
Брейгель. Пинакотека.
Крестьянский танец. *Кермесс.
Этим не нужен лекарь –
Слишком крутой замес.
Под рёв рожков и волынок,
Раскручены в хороводе,
Их животы и спины
Узор круговой выводят.
Смычки оседлали скрипки,
Волынкам скачут на смену
И в такт им вскипает липко
В кувшинах пивная пена.
В угоду владельцам башен
Паяцы пляшут за мзду,
А эти пляшут, как пашут,
Роняя пот в борозду.
Растянуты цепью длинной,
Прижаты рука к руке,
Они как прибой едины
Друг с другом накоротке.
Плевать, что не вышел статью,
Что завтра тяжёлый труд.
Их топот лавиной катит.
Не стой на пути – Сотрут!
В их ликах знаменья века,
Кромешность кровавых месс.

Брейгель. Пинакотека.
Крестьянский танец. Кермесс.

* Кермесс — сельская ярмарка, устраиваемая после церковной мессы в день небесного покровителя поселения.
2021.
***

ЧУЖОЕ ОКНО.
Погода и только погода всегда виновата:
То мёрзнет, то тает, и снег как больничная вата.
Циклоны по небу гоняют как дикие кошки.
И нету на грядке зелёной ботвы для окрошки.
На сердце скребутся когтистые злые тигрята
Нет, только погода сегодня во всём виновата.
За рамой оконной сереет промозглый рассвет,
А в окнах соседских - весна, первомай и балет.
И скучно и грустно и даже завидно немножко.
Товарищ! Не жалко, смотрите сквозь наше окошко!
2022.
***

ДВА ВЗГЛЯДА НА ЖИЗНЬ.
        Эта жизнь, подобна капле воды на листе лотоса
         (Из Бхартрихари)

Из пятого века:
Наша жизнь подобна
Капле воды на листе лотоса
Гонимого ветром надежд
По волнам желаний
Через водовороты страстей
И омуты иллюзий.
Детство под властью родителей,
Зрелость под гнётом труда,
Старость в цепях болезней.
Половина во сне,
Половина в заботах.
Счастье! Где твоё время?

Из вчера:
Наша жизнь подобна мотыльку,
Присевшему на лист лотоса
Вдохнуть аромат надежд,
Покачаться на волнах желаний,
Покружиться в водоворотах страстей
И поплескаться в омутах иллюзий.
Беззаботное детство,
Могучая зрелость,
Мудрая старость.
Дни с друзьями
И ночи с любимой.
Счастье! Вот твоё время!
2022.
***